Анна кто тебя убил уничтожил
в землю поклал и в неё же полОжил
Анна зачем ты лежишь мертва
зачем из тебя трава
растёт зачем поднимается ввысь
зачем над травой поднялись
птицы летящие в небо в небо
несущие небу своё плацебо
передающие на волне
несущейся вовсе земли вовне
волна улетает среди частиц
которыми звезды на нас пыцпыц
которые звезды несутся вдали
как мёртвые факелы-корабли
волна разлетается дальше и дальше
туда где ни звёзд ни галактик ни даже
вселенной не видно летят во тьму
не подчиняясь уже никому
ни богу ни прочим конструкциям мысли
Анна Анна где твои мысли
где ты летишь для чего среди тьмы
не понимаем мы
Анна молчала крича из пыли
камня протеза и огурца
из революции в длинном Чили
из червяка из воды из лица
из каракурта берлог столетий
шелеста штрека швеца жнеца
конюха пахаря отовсюду
Анна кричала несясь во тьму:
я никогда уже Анной не буду
я никогда уже Анной не буду
я никогда уже Анной не буду
и я смеюсь потому
да, прекрасное. вроде о сурьёзном пишет чувак, о смерти, но дюже смешно)
я хочу рассказать вам о жизни и смерти.
в этой повести всё неизящно, поверьте.
в этой повести нету изящного слога,
тавтологии только и слово убого.
понимаете шутку про "слово убого"?
это значит, что жить вам осталось немного,
может, лет пятьдесят, а быть может, и тридцать,
а быть может, вы вовсе не стали родиться —
или, может, рождаться? какое нам дело.
ваше тело с рожденья вопит оголтело,
хочет всякого счастья и чтобы без боли,
хочет полный порядок и вольную волю.
хочет водку и книжку и голую бабу,
наслаждаться с той бабой и нежиться дабы.
а душа в этом теле кричит и ржавеет,
и пытается рёбер прогрызть батарею,
и пытается высунуть руку иль ногу —
только клетка надежна, а слово убого.
только нету возможности, силы и прав —
только времени скучный и душный рукав.
только время проходит незримо и зря.
и однажды, в каком-то конце ноября,
перед самым концом доживаемых дней
(может, "вспомнишь о Ней"?) точно. вспомнишь о Ней.
и Она тебе скажет: "ну что же, внучок,
полезай-ка в могилку ко мне под бочок".
гул затих. я вышел. снова вышел. снова вышел и опять зашёл. я гляжу, никто не правит крышу тем, кому в России хорошо. нет уже ни света, ни подмостков, ничего не радовает взгляд. но зато подрядчики известку всё несут - и выстроились в ряд. мы известкой белим, белим, белим кровь на стенах краденых дворцов, и за это белый, белый, белый кроет снег стыдливое лицо.
по краям стоят слепые Маши - где же ты, Дубровский, где ты, где? и стоят, и тряпочками машут - липкий фимиам на бороде. Маши машут, гул почти неслышен, шастают слепые тут и там. Господи, держи России крышу, потому что если ты не слышишь, не услышат даже где-то там.
где-то там сидит Господь в лазури, фимиамах и других вещах, и чего-то непрерывно курит, и кривит улыбочку на щах.
Егор Трубников (с)
[Ссылки могут видеть только зарегистрированные пользователи. ]
Добавлено через 22 минуты
Но каков дон кихот: боролся с графоманией на стихире)))
"Немедленно перестаньте пытаться писать. Вы бездарны, как наковальня после запоя"
"никогда не пишите больше"
"Тебе не даст никто, кроме мертвой медведицы. Смирись уже. И прекрати писать, = все, что ты пишешь, отвратительно. Впрочем, ты и сам таков"
…. это песня)) сдулся, правда, быстро... се ля ви
Последний раз редактировалось Диот; 29.09.2018 в 01:18.
Причина: Добавлено сообщение