**В прошедшей юности - бродяга и бунтарь,
Без нужных дат в своём просроченном билете.
Я собираю по листочку календарь
Прошедших дней, недель, эпох, десятилетий.
Ни лишних слов, ни строк, ни чистого листа.
Лишь мелкий детский след от первого порога.
Я собираю в стопку тропы и места,
Начало склеив с раньше пройденной дорогой.
На них вручную не отмечены дожди,
Не пропечатаны провидицы и маги,
Но в толще времени ушедшие вожди
Плюют в предшественников сквозь слои бумаги.
Там есть про дачу и садовый инвентарь,
Но нет рекламы, и ни буковки о ценах.
Остался, правда, неучтённый календарь,
Который вёл годами на казённых стенах.
Один к другому: кукуруза, колоски,
Учёба в школе, стройки века, пятилетки.
Шуршат листки, усы сереют и виски,
Седая прядь на лоб упрямо из под кепки.
Есть, красным цветом, о парадах и весне,
Есть о Гагарине, поэзии, о книжках,
И мой листок, где на обратной стороне -
Я, карандашиком, в коротеньких штанишках.
......... ............. .........
Мне время, как листы, за годом год.
Привычны боли, зубы стали редки.
Остался кот, который дома ждёт
И дух мятежный в теле словно в клетке.
Но всё же дышим, что ни говори.
Пьём самогон, закусываем гречкой,
И по зиме горят календари -
Дурная память в раскалённой печке.
Несу с рыбалки рыбу свежаком.
По вечерам в сарае клею лодку.
У баб ещё считаюсь мужиком,
И поминаю умерших погодков.
Пишу порой любимые грехи,
Листок бумаги скатывая в шарик.
Ну а стихи? Да сдались нам стихи.
Их не воткнуть в обычный календарик.
Дым от бумаги кружится винтом,
И время в горьком запахе застыло.
Глядим в огонь с задумчивым котом.
Он тоже помнит всё, что с нами было.
[Ссылки могут видеть только зарегистрированные пользователи. ]
Последний раз редактировалось Зелёный банан; 18.01.2024 в 06:58.
Но в толще времени ушедшие вожди
Плюют в предшественников сквозь слои бумаги.
эт хорошо
атличные стихи, а исполнение - так ваще
но общий смысл у стихов подобного рода невыносимо уныл. и за версту отдаёт домом престарелых... муниципальным, с облупившейся краской и с хамским малооплачиваемым персоналом. здоровый человек интуитивно бежит от подобной некрасовщины и разговоров за старость, болезни, инвалидность...
хотя, повторюсь, в предложенных стишах попадаются замечательные строчки)
Правда жизни не обязана быть красивой, как и сама поэзия. Задача поэзии тревожить, будить, беспокоить, заставлять думать и чувствовать. Ну, и цветочкам с тычинками и пестиками в ней тоже есть своё место.
У меня довольно много неприятного в стишках и песнях.
Впрочем, поэзия никому и ничего не должна. У неё нет задачь. Она самодостаточна.
Последний раз редактировалось Зелёный банан; 18.01.2024 в 10:00.
Задача поэзии тревожить, будить, беспокоить, заставлять думать и чувствовать
да я понимаю, о чём вы говорите. канеш, согласен. но тревожить, будить и беспокоить зачем? а затем, чтобы задумались, приняли меры, соответствующие законы, выделили деньги, вывалились на улицы с транспарантами и вилами...
а старость? ну что тут паделать? она неумолима, как закон всемирного тяготения. хоть будируй, хоть не будируй, сё равно... жутковато в зеркало смотреть. так что календарь в топку. даёшь лесное озеро с удочкой и без!)
Так ведь мимо старости не пройти. Разве, что умереть молодым и прямо сейчас.
А ведь стариков очень много, но кто пишет о них и для них? Всё про любовь и сексуальную озабоченность в разных формах и размерах. Есть и это у меня, но истёртые темы до невозможности за тысячелетия.
А это - посвежее будет.
Мне снятся сны, в них пыль гребут ногами куры,
В них ветки яблони свисают над крыльцом,
И ранним утром я немыслимым аллюром
Скачу по улице весёлым жеребцом.
Лицо горит и щёки в пятнах красным маком,
И смех без смысла - верный признак дурачин,
Наверняка я от чего-то в детстве плакал,
Но вот не помню ни одной из тех причин.
Душой, как в юности своей, силён и пылок,
Но понимаю, что на возраст обречён,
Как будто кто-то дышит холодом в затылок,
Хватая пальцами за левое плечо.
Бегом к закату, но пока что без одышки,
Среди зимы пишу стихи про снегирей,
Но по ночам, во сне чумазенький мальчишка
Смеётся в голос над серьёзностью моей.
