Re: Лента пародий III тура - Смеяться, правда, не грешно
12
На №16 автор Григорий Беркович
Секрет:
16.
«Впереди одно хорошее.
Даль снегами запорошена…»
Фролова Наталья. Колыбельная
Одно хорошее
Я по маю бодро топаю
и мечтаю о красивом,
вроде девы в лёгком топике
с охлаждённой банкой пива.
Жизнь - цепочка всяких ребусов.
Я по ней петляю резво,
игнорируя троллейбусы -
не до них, пока я трезвый!
Настроение бестучное
присосалось, как минога.
Я бегу к благополучию
впередее очень многих.
По песку бегу, по гравию.
Тело - даже крепче стали!
Был больным вопрос о здравии,
а теперь здоровым стал он.
За столами тоже здравицы,
Катафалк грустит – не нужен.
Мне своя рубашка – нравится!
Да и прочие не хуже.
Ублажу нутро мороженым,
прикорну в тени акаций.
Впереди одно хорошее!..
И плохого штук тринадцать.
"топаю… вроде девы"
"игнорируя троллейбусы - не до них, пока я трезвый"
"Я бегу к благополучию впередее очень многих"
"Тело - даже крепче стали"
"Впереди одно хорошее! И плохого штук тринадцать"
Одна хорошая
Расплетая петли города
Обстоятельной прогулкой,
Мне ль искать былую молодость
В самых дальних закоулках.
У меня походка - бодрая,
Набекрень берет завален.
Я иду - виляю бедрами
Из легированной стали.
А народ бессвязно крутится:
Осьминого, без акцента
На предмет ходьбы по улицам
Впередее конкурентов.
Я иду с флажком на палочке
И с мороженным в желудке.
Мне б еще рюмашек парочку
Для гармонии с маршруткой.
Чтоб, как все - проехать с нотами
Рашен рока* - перегара.
Что я, зря весь день работаю?
Я - добытчик стеклотары!
Вот - на гравий кем-то брошена,
Ту - собачка осквернила...
Но всегда одна хорошая
Из тринадцати бутылок.
*Рашен рок - русский рок. В данном контексте - гротеск (причудливое смешение в образе прекрасного и безобразного): русская судьба - "гармония" в пьянстве; ноты, как ноты запаха (Ноты — это этапы испарения и раскрытия аромата: верхние(5-10 минут), сердечные(3-5часов), базовые(6-8часов))
Развевалось пальто, поддувало с востока,
Над взлохмаченной тучей висела луна.
Я была влюблена, но не не знала, насколько,
В первый раз, и - последняя наша весна.
Чертыхаясь в себя, как бывает у взрослых,
Мы прощались, не зная, что жизнь - это вот.
Сколько прожито до, сколько сказано после,
И короткое меж: точно пулей в живот.
Той фиасковой ночью квартирно-вокзальной
Мы сидели, два умолчня, кофе остыл.
Не осмелилась вслух, не смогла, не сказала,
Но проси я остаться, остался бы ты?
Сотни фраз запеклись окровавленным сгустком
На задворках души. Я была влюблена.
Я не помню ни губ, ни текстуры, ни вкуса...
Дул муссон, мы прощались, висела луна.
Про муссоны и кальсоны
Развевалось пальто, дуло, в общем, не слабо,
Как назло не надел спозаранку кальсон.
Виноваты склероз и зачётная баба.
Этим ветреным днём я влюбился, пардон.
Я увидел Её на краю морелужи -
Даму грязью обдал проезжавший нахал.
Чертыхалась Она, как завзятый биндюжник,
Я послушал, взглянул и, похоже, пропал.
В тот же день на исходе коварного марта
Шёл к Ассоли своей я на всех парусах…
Не фиалки Монмартра - фиаско фальстарта
В результате случилось… Увы. Или ах…
Той фиасковой ночью ушёл я по-русски,
На прощанье травя несмешной анекдот.
С той поры без кальсон под муссоны Прокруста
Не хожу никогда.
В общем, жизнь - это вот!