|
Тяжелый случай
Регистрация: 24.11.2013
Адрес: Мариуполь/Актобе
Сообщений: 340
|
на рандеву
на рандеву с дождем приходит день
в цветастой кофте странного покроя,
прообразом промокшего плейбоя,
промозглой ночи вычурная тень.
еще лежит на листьях ржаво медь
долгов пред летом осени гулящей,
такой нагой, наивной, настоящей...
ее не встретишь ни вчера, ни впредь.
и, невесомо /светом ли, дождем/
висит изнанкой мира паутина,
как не удачная художника картина,
не оцененная промокшим сентябрем.
застыло небо серой дымкой грез
над темной лужей снов и пробуждений
наверно ждет дождливых откровений
от желтых листьев парковых берез.
очнувшись, ветер легкою рукой -
эх, погадал бы, что там будет дальше -
наврет с три короба, правдиво, зло, без фальши,
о том, что день найдет в дожде покой.
найдет любовь, надежду, состраданье,
уснув под вечер светом фонарей...
укрывшись темною прохладой площадей,
и приняв ночь, как яд.
как наказанье.
***
зацелованные ветром спят деревья мертвым сном,
лишь луна смешно и слепо в тучах бродит, будто гном,
будто карлик на подмостках цирка цвета сентября.
вся в каких-то странных блестках звезд ли, солнца, янтаря...
и за каждым поворотом тайных улиц городов
ждет ее нетрезвый кто-то перегаром дум и снов.
ждет от неба подаяний в виде золота луны...
тихой грустью изваяний, громкой близостью зимы.
зацелованные ветром, сбросив листьев платья вниз,
спят березы цвета неба. лучшей осени каприз...
***
кто-то снизу небо кроет легким матом крепких слов,
где-то псы луною воют в предвкушеньи сладких снов.
и на паперти бульвара желтым светом фонарей
раздает луне гитара мелочь самых лучших дней.
и не важно то, что вечер, окрылив опавший лист,
взяв в заложники лишь ветер, превратит аккорды в свист,
в хрип измученных деревьев, в дым сгорающих костров...
осень лишь одно мгновенье в искривлении миров,
где столетья длится лето, где в безвременьи зима.
это все, наверно, где-то.
здесь же вечер. сны. луна...
***
это спросонья болит без причин голова,
вяжутся мысли предутренней острой тоскою.
это бессонница, нежно рифмуя слова,
строки диктует, моей управляя рукою...
кофе налит в затрапезную чашку зимы,
черный на белом, сюжетец, достойно банальный.
скальпом засохшим поникли в вазонах цветы,
снег за окном все такой же, наивно хрустальный.
и на призыв дописать свой не начатый стих
я, встрепенувшись, накину на плечи печали.
город снегов подозрительно поздно затих,
будто застыв леденящим живых изваяньем.
странно, слова, снова льются незримым ручьем,
тихо ложась в ламинарность потока сознанья.
я затерялся в круженьи с зимою. вдвоем.
душу раскрыв, растворился в ее мирозданьи.
это спросонья. и даже будильник, дурак,
вновь не завел, понадеявшись лишь на предчувствья.
только в ладони, кровавой отметиной, знак -
перья пегаса... осталось немного.
проснуться.
***
дороги жизни странный серпантин,
ведя к подножию разверзшихся вершин,
приводят всех к вниманью, странно, смысла
того, что нет ни топей, ни равнин,
ни даже тех, кто взяв весной берлин,
сегодня спят в забвеньи дат ли,
чисел.
а их исчадья, чрез нагорья лет,
спустившись вниз, забыв о днях побед,
безумно правят бал крушенья истин.
я понимаю, что на вкус, на цвет,
на дуализм движения планет
влияет запах серы, лжи,
корысти...
и на перроны бывших городов,
/да что там я, здесь каждый был готов/,
приходит ночь, расчерченная снегом.
следы прохожих матерностью слов,
как некролог для будущих стихов,
ложатся в такт.
растоптанностью белой.
луна взошла на траурность небес,
а мне плевать с высот на политес -
грехи нельзя, поняв, простить.
наверно.
кровит грядущим будущим абсцесс,
с вершин времен еще не пал мой крест,
но настоящее все боле эфемерно...
заледенели связи провода
меж той эпохой ли, застывшим завтра.
и в небе утреннем еще видна звезда,
и у соседей подгорел вновь завтрак,
и солнце движется, пусть медленно,
на запад.
и белым снегом манит пустота.
(с) Мар Евгений
|
