стихотворения, не вошедшие в рубрики Бычок

[Веталь]

Вышли в непогоду.
Трое их. Да я.
Граждан с Новым годом
телек поздравлял.

Счастлив в Новогоде
всякий человек,
если на свободе,
если ты - не зек.

Мы же - к лесу ходу,
разномастные,
те, кто с новым годом
несогласные.

Стужу, шли, глотая,
пО снегу, след в след;
крались волчьей стаей,
чуя запах бед.

Снег вчера подтаял,
нынче коркой - наст.
Вертолёт летает,
покурить не даст.

Сел у лесосеки,
выплюнул отряд.
Задыхаясь, зеки
тубиком хрипят

в высь проклятья злые,
зная - бог их слил.
Но бегут блатные
из последних сил.

Вот уж балалайка -
сидор давит в бок.
Жидкая фуфайка,
клифт под нею взмок.

Что уж? Не до лоска.
Жив - и то ништяк.
В каждом отголоске
мнился лай собак.

Я жабры посадил от полубега.
И "Отче наш" талдычу, как в бреду.
Судьба у беглеца - конструктор лего,
всё сложится путём, когда дойду.

Снег хрустел противно,
бил мороз кнутом.
Я бежал спортивно,
даже бодрячком.

Пахана решенье -
взять меня в скачок.
Злость и уваженье
источал зрачок,

не прикрытый шторой
мутного бельма,
тот, из двух, который
не взяла тюрьма.

А другие двое
всё отводят взгляд;
зыркнут исподлобья
дерзко на меня

и отводят снова
в сторону глаза.
На уме есть слово,
да нельзя сказать.

Я в побег вписался,
зная, что по чём, -
сразу догадался
в лагере ещё.

Коренным в упряжке
сквозь тайгу мой путь,
чтобы сидор тяжкий
на горбу тянуть,

с банками консервов,
давящих в бока, -
далеко не первый
случай у ЗК.

Словно вошь, тревога
спряталась в карман.
Не боятся бога
души каторжан.

Всё ноет от мороза и от снега.
И в переносном я иду по льду.
Свербевшие мыслишки до побега,
слились в монументальную: "Дойду!"

Чтобы в парме выжить,
выжжен след добра.
Глаз пристрелян - ниже
третьего ребра.

Ночью ткнёте спицей,
без прощальных слов.
Паровоз агицын
и сюжет не нов.

Стану сам консервой,
если пуст мешок.
Фарт под крепость нервов
сдан судьбе в залог.

Вы сорвали куш, но
вам сюрприз, друзья -
обломайтесь дружно,
хрен вам, а не я!

Знаю схроны, сидки,
тропы кабана
и ПИН-код кредитки,
что у пахана.

Я и в одиночку
помню маяки.
В сапоге заточка,
фиксы, как клыки.

Обнажим наколки.
"Финка, где твой фин?!"
Будет бой недолгим,
выживет один.

После не ищите.
План - отвал башки.
А пока тащите
молча вещмешки.

Так что по идее -
вы уже жмуры.
Всем шагать бойчее -
правила игры.

Я жабрами хриплю от полубега
и "Отче наш" талдычу, как в бреду.
Почти ослеп от девственного снега,
но знаю - сто процентов - что дойду.
_ _ _

(с) Веталь