Современная поэзия, стихи, проза - литературный портал Неогранка Современная поэзия, стихи, проза - литературный портал Неогранка

Вернуться   Стихи, современная поэзия, проза - литературный портал Неогранка, форум > Наши пациенты > Палата N5 : Прозаики > Читальный зал

Читальный зал крупная проза, романы и повести


Ответ
 
Опции темы

Лицом к своей тени

Старый 08.11.2010, 15:01   #11
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


Не сразу, но ты ловишь странный провал, лакуну в пространстве… Ещё более не сразу догадываешься: кончилась музыка. Лентяйка мотофона очень кстати под рукой, а на ней очень кстати дисплейчик со списочком. И ты находишь чюрлёнисовское «Море», которое вписывается в разговор настолько точно, что, кажется, лишь один Рантье отследил и не то кивнул, не то подмигнул. Ты отвечаешь, только последовательно, а не параллельно: сперва киваешь, потом подмигиваешь.
- …Какая-то лажа получается, - обиженно говорит в этот миг Карачун, заглядывая Апгрэйду через плечо, - Да их тут сотни, свидетельств! Это всё разные драконы, или один реактивный? А если много, то какой из них наш, георгиевский?
- Сам знаешь, девяносто девять процентов здесь – неопытность западного человека в приёме алкоголя, - с несомненным знанием дела говорит Борзописец, - и, напротив, опытность в приёме наркотиков. Ещё две трети процента, допустим – пресловутые «обломки космических аппаратов», не менее пресловутые «метеозонды» и заблудившиеся пеликаны…
- Пеликаны?
- А вы, мадемуазель, хоть одного в полёте близко видели? То-то же. Зрелище покруче любых драконов… Но хотя бы треть процента рассмотрения достойна, господа?
Господа, насколько поняла мадемуазель, в лёгком размышлении, если не сказать – замешательстве.
- И как предлагается вычленять эту треть процента? – холодно осведомляется Генсек, - Заказать Сильме эвристический отсев? Насколько помню, с абстрактным материалом у неё получается ни шатко, ни валко.
Сильма горестно разводит руками:
- Вот если б они все ко мне прибежали да рассказали лично! Попробовать могу и попробую, результат – писями на воде виляно…
Карачун гладит её по руке, одновременно вздымая указующий кверху перст:
- Кстати, вспомним специфику гошиных рассказов; о том, что всё уже на мази, дракон где-то рядом и мстя его будет ужасна… Улавливаете?
- Предлагаешь ограничить круг поиска нашим регионом и временем? – заинтересовывается Рантье; собравшийся было куда-то, он даже останавливается и закуривает, - А что, свой смысл имеется… Подумать невредно, а пока – вы знаете, что давно время обеда? Бар принимает заказы. Ольга, меню?
- До сих пор ваш вкус не разочаровывал. Но, если обед – где здесь можно… как это в лучших романах…
- Ах, привести себя в порядок... попудрить носик! – грязно ухмыляется лысый старик, - Наверху комнаты. Те, что открыты – твои. Аналогично и то, что там найдёшь. Ждём. Менора, коннект через час, солнце…
Ты потягиваешься, глядишь на часы… ни себе чего! Поболтали о драконах…

А там взаправду целая вереница номеров – как в лучших домах! – и ты обнаруживаешь в ближайшем открытом полный набор того, «что должно быть в спальне современной девушки». Чтож! Ты пользуешься всем предоставленным со спокойной совестью. Особенно тебя возбуждает мусс для влажной укладки от «Орифлэйм», и к обеду ты спускаешься в несколько ином имидже… Настолько ином, что Апгрэйд должен бы проглотить кружку; но он всего лишь роняет её со стола на ногу Генсеку. Радости минут на пять. Детской такой, непосредственной…
Только что, стоя у зеркала и сворачивая на голове это волновое нечто, ты поймала себя на новом выражении лица. Вроде бы такого раньше не было – готовность увидеть что-то одновременно смешное, страшное и прекрасное, услыхать умное и глупое разом. Очень странное выражение! Теперь чувствуешь, что носить его немного непривычно; его, кажется, нужно разнашивать, как новые туфли. Или просто уметь носить, как нужно уметь носить определённого типа платья, смотреть картины и слушать музыку. Где-то у кого-то ты засекала такое выраженьице…
Сильма от твоей новой причи взвизгивает на границе ультразвука; судя по тихому ругательству Апгрэйда, от этого визга у него шкалит уровень чувствительности микрофона.
- Спасибо, Сильма, - сдержанно говоришь ты, - Я рада, что тебе понравилось.
А на столе усилиями Рантье со товарищи…
- Рантье… блин (извиняюсь) – это же здоровская штука!
- Борщ Украинский с Яйцом и Щавелем, - представляет Рантье, и звучит это нисколь не хуже чем «шевалье д`Антркасто, граф Бордо и Сент-Шапель», - Прошу любить и…
- …Сожрать, - плотоядно заканчивает за него Карачун.
Тебе безумно любопытно, как он будет делать это своими палочками; но, к сожалению, он и Сильма игнорируют Его Превосходительство Борщ, устраивая бурную делёжку жалкой миски какого-то салатика.
- Во-во, - привычно ловит твой взгляд Генсек, - Мне вообще иногда кажется, что они едят ту самую украдку, которой Штирлиц кормил немецких детей, и от которой они пухли и дохли…
- Дикие люди, - вздыхает, облизывая ложку, Апгрэйд. - Дети гор…
Салатик вылетает на раз. Двое влюблённых улыбаются, палочки прячутся в рукав, Сильма довольно откидывается на спинку/руку; Генсек и Рантье смотрят вопросительно. А господин Борщ заканчивается быстрей, чем тебе хочется. Кажется, пора продолжить разговор. Кажется, именно этого от тебя и ждут.
Разговор же перетекает в активную фазу. Это почти классический интеллигентский спор за жизнь в русле речи о драконах.
- …А вообще-то, милостивые господа, - адресует Генсек в пространство, всё ещё полное Чюрлёниса, - лоханулись мы классически. Борзописцу, вечному студенту, ещё простительно – но Менора, ученица иерусалимских раввинов, дочь священника первой череды!.. Да и я, старик, мог бы догадаться не делить быром шкуру вероятного дракона, а напрямую поработать сперва с Георгием.
- Ругаться мы мастера, - Борзописец строит неправдоподобно обиженный вид, - А конкретней?
- Ловить на живца – только не дракона.
- Тебе всегда после борща приходят гениальные идеи? – улыбается Рантье, пока все, и ты в числе всех, ещё разжёвывают сказанное; в следующий миг он отвешивает Генсеку полупоклон, снимая воображаемую шляпу (отчётливо видно, что это котелок). Хлопаешь в ладоши, и Апгрэйд вторит тебе.
Ты наблюдаешь, как до каждого доходит по очереди и по-своему (Уроборос - длинный змей). В процессе вставания застывает соляным столбом Сильма, по-мальвиньи распахнув объятья ресниц; куай-цзы Карачуна вылетают из рукава и, описав свистящий круг, исчезают в другом, повинуясь, кажется, не пальцам, а углу наклона головы; у Апгрэйда классически разъезжаются глаза, ибо одним он впился в Генсека, а другим контролирует мелькание собственных рук на клаве ноутбука; аристократические длани Борзописца рывком переплетаются, издавая звук далёкой автоматной очереди.
- То-есть? – просто говоришь ты.
Генсек какое-то время любуется кольцом дыма диаметром в покрышку «хаммера». Вишнёвых косточек больше нет, поэтому ты терпеливо ждёшь ответа – ты, единственная из не догнавших.
- Но это же проще простого, Оль – удивлён, в самом деле, как никому не пришло в голову раньше. Узнать характерные дифференцирующие признаки нужного дракона у самого Гоши, а потом подсунуть ему талантливо сфабрикованный эрзац. Вот спецов по такого рода первоапрелям у нас, в отличие от драконологов, в избытке.
- И?
- Экая ты стала лаконичная, - ухмыляется он и оглядывает всех, - Ну, кто понял настолько, чтобы объяснить?
Сильма жестом тормозит раскрывшего было рот Апгрэйда:
- Коннектись лучше с Менорой побыстрей… Оля, мы сразу убиваем двух зайцев… - («драконов» - шепчет за её плечом Карачун), - Снимаем с Гоши манию, если дракон им придуман – или действительно узнаём, с чем собственно придётся иметь дело, если дракон настоящий.
- Боюсь, если он настоящий, то дело будет иметь нас, - Борзописец бормочет это, как говорилось в ремарках старинных пьес, «в сторону».
- Будем считать, что я поняла… А, Менора, милая, - она только проявилась из квадратиков рапида, но уже улыбается, - они меня тут за блондинку держат! А я вовсе даже шатенка…
- Это поправимо посредством перекиси, солнышко. Генсек, Рантье – кто там заклевал нашу последнюю надежду? Бывшего приятного аппетита, кстати.
Генсек в десяток терминов, самый приличный из которых звучит как «вариабельный», вводит её в курс дела.
- Ну, так, - Менора встряхивает смоляной волнистой гривой, - У меня в плане стоит предложить это третьим пунктом – приятно, что ты догадался сам, честно приятно…
Борзописец ржёт, как интеллигент, еле выдавливая:
- Один-один, братцы… Кто это у нас тут вечный студент?..
Атмосфера впервые за сегодня кажется тебе разряженной. Ты устало выдыхаешь, утягиваешь из-под носа Генсека его зелёный чай и выдуваешь залпом…
А в чае градусов так шестьдесят.
Не по Цельсию, - а прямиком по башке.

Конец вечеринке, мелькает в голове, пока тебя реанимируют (дружеские хлопки по спине и прочие радости); после такого – чуть не в стакан! – глотка мир вокруг воистину даёт кругаля, а Чюрлёнис, как ему и положено, слышится сквозь весёлый морской прибой.
- А я ведь говорил – абсент, - качает головой чуть двоящийся Генсек. Он ведёт тебя по зеркальному коридору, имеющему все замашки корабельной палубы, - Ладно, отдыхай пока, технические вопросы решим без тебя. Шуточки у тебя, солнце…
- В каждой шутке, - назидательно говоришь ты (кровать уже близко, можно расслабиться и даже погрозить противному старику пальцем, не боясь приколов равновесия), - В каждой шутке обязательно есть доля… Оля… шутки.
Он уже уходит, посмеиваясь и многозначительно воткнув ключ от комнаты изнутри.
Вы с кроватью успеваете по очереди раздеться, – а вот сны вам, наверное, приснятся на двоих…
.................................................. ..
конец второй главы
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Старый 08.11.2010, 17:09   #12
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


ГЛАВА III ...................................Из-за острого на стрежень

…Изысканная речь его лилась свободно…
* * *
- Не смею больше таиться от вас, раз мы так подружились. Я - рыцарь, владеющий волшебным мечом…
* * *
- Слушайте, сейчас из-за этой проклятой твари у меня испорчено настроение. Пожалуйста, подождите следующей ночи!..
* * *


- …Ну-ну, точность – вежливость снайпера!
Кроме этих слов и учтивой улыбки в высоком проёме двери тебя встречает запах хорошей кухни. Хорошей – в смысле, чем-то похожей на хорошую косметику, еле заметную и манящую. Чёрт знает насчёт борца с драконами, но гурмана они из тебя сделают…
- Скромность – моя сестра, точность – моя вежливость, - парируешь ты и следуешь за Карачуном сквозь недра огромной, похожей на эллинг для дирижабля, прихожей; плюс к тому, освещено сие помещение более чем скромной жёлтой сороковатткой, что создаёт жутенький эффект.
Карачун при том же параде, свободном и чёрном – только, кажется, уже не джинса, а хэбэ. Вышитое серебром круглое тавро на груди слева продублировано на чёрном же хайратнике; тебе оно незнакомо.
Куда в России могут идти гости, едва сменив туфли на тапочки? Туда, естественно, куда тянет хозяин, и откуда раздаются звуки уныло терзаемой гитары – на кухню. Здесь, слава богу, светло. И тепло. На улице же, кстати сказать, тебя прохватило не по-детски (ибо стояли троллейбусы), так что «огонь сосны» в форме раскочегаренной для плюшек духовки и «огонь души» в режиме перекрёстных улыбок с флангов весьма в тему. В тему и кружища кофе, к которому ты сразу выкладываешь на стол милый официальный рулетик. Гоша отставляет гитару, (моментально получая втык от Карачуна за то, что сделал это чуть не к духовке), а Менора протягивает мизинец – руки у неё в муке и тесте.
- Огромного пардону за домашний вид, - говорит она, кивая на передник.
- Во всех ты, душенька… как и ты, впрочем, - Гоша тщится дотянуться до тебя через стол, - Ждали, предупреждены. Що, змiрз, мауглы?
- Шутить будешь, когда научишься! – строго говорит Карачун, - И сдашь экзамен мне или Борзописцу. А лучше Рантье – вот у кого опыт.
- Спасибо, - Гошу передёргивает, - Отлично представляю себе шутки Рантье.
- Он шутил, когда тебя в проекте не было.
- Вот именно…
Ты оглядываешь интерьер. Если это квартира Карачуна, то – или он великий притворщик, или здесь приложили руку все понемногу. Коллекция сухих букетов на стене. Рядом – вышитый псевдорусский рушник. По стене напротив, по бледно-розовым обоям змеится длинная надпись чёрным маркером; буквы печатные и мелкие – не прочитать отсюда. Абсолютно попсовый плафон вверху и дорогой узорчатый (в кухне?) ковролан внизу. Это уже даже не синкретизм – синкретинизм. Но, раз всем троим нравится, потерпим.
- Где остальные?
Пыхает в лицо горячим – Менора загружает противень плюшек в жерло духовки. Ещё на корточках оборачивается:
- Ты будешь смеяться, но у нас есть и частная жизнь, - говорит она прохладным тоном.
Тебе кажется, что противень звенит с обидой. Тебе стыдно. Ты утыкаешься в кофе. И забываешь, что сегодня на тебе всё в унисон и даже очень к лицу.
А Георгий не забывает.
Его взгляд щекочет там, где особенно щекотно, и делает это не так неприятно, как ты ожидала… Карачун выстрелоподобно щёлкает пальцами как раз в тот момент, когда стул под тобой начинает казаться электрическим.
- Ну, дамы, пейте пока, грейтесь и кулинарьте – мы пойдём в комнату, чисто по-мачовски потрещим. Айда, серпентолог!
Он утаскивает Гошу почти силком. Гитара остаётся с видом сироты прислоняться к подоконнику; а Менора, сполоснув руки, садится напротив и – подозреваешь – сейчас понимающе вздохнёт.
Ты плохо знаешь Менору.

Вместо жалостливого бабьего выражения в двух антрацитовых плошках, что заменяют ей глаза – по леденящему глотку нашатырного спирта. Стол не кажется тебе надёжным препятствием между вами.
- Извини, ты хотела все вопросы сразу? – интересуется она, а рука её непроизвольно пишет что-то в воздухе, - Взять за шкирку и вытрясти из человека всю подноготную дурь? Человека, милая, – а даже компьютер следует расспрашивать с подобающим тактом.
- Ничего я подобного не хотела, - (может, обидеться?), - Могу, кстати, если мешаю…
- Ты забыла «и вообще», - улыбается она, - Как говорит грубиян Карачун: поимейте терпение. Он всё расскажет. Всё. Просто стань той, кому.
Ты вскидываешь, защищаясь, обе ладони; это слишком. Хотелось…
- Хотелось просто спросить…
Пышки едва не подгорают, и Менора, изрядно обжигаясь, выхватывает их из печи. Вновь оборачивается с корточек:
- А ты просто посмотри, - и кивает на коридор, куда скрылись заговорщики, - Глянь, должно быть интересно…
В комнаты ты идёшь, но пару пышек слямзить успеваешь.

Большая комната (или зал, как угодно) с первого же взгляда примиряет тебя с нелепостью кухни. Ты совершенно, впрочем, не помнишь, как это называется, если и знала – ровно и шафранно светящиеся бумажные ширмы с тонкой росписью, что-то восхитительной упругости под ногами, стойка с рядком восточно навороченных разнофигурных палок и не совсем… По идее и по гонконговским боевикам - тут дерутся.
А Карачун и Гоша – нет. Они сидят рядышком в центре; молча, без рук глядят на длинный деревянный футляр, разделяющий их, словно барьер дуэлянтов. Тебя они не замечают – возможно, принципиально. Лишь когда ты, не желая подглядывать, выступаешь из проёма, Карачун, коротко переглянувшись со своим визави, приглашающее машет рукой. Ты молча садишься; вершиной равнобедренного треугольника, чуть в стороне.
В футляре меч. Излишне уточнять, насколько ты разбираешься в мечах, так что – в футляре нечто, бывшее бы мечом, если б не было птицей. Цветком. Вздохом. Кляксой света и тени… Это какой-то тест Роршаха, ей-богу! Системник в голове виснет, едва ты пытаешься определить, с какой стороны у этой штуки заточка. Если она есть, или если это, напротив, не целиком сплошное пополам.
Где-то возле двери (не слышно, но ты уже научилась чуять) скрежещет по пластмассе шуршунчик. Карачун по-совиному склоняет голову набок:
- Вот. Нравится?
- Да… - едва заметно вырывается у тебя.
И тут же ты слышишь, как Гоша твёрдо роняет:
- Нет.
Проходит время, прежде чем ты - звук словно замедлил движение – слышишь это. Давайте он так не говорил!..
- …Нет, это плохо, это не должно существовать. Это нечестно, в конце концов. Зачем ты это показал; я его уже хочу! Это способ, выход, шанс. И если ты отдаёшь, то я возьму.
- Оружие – несчастливый инструмент, - явно цитирует кого-то Карачун, - Ну хоть тут у нас взаимопонимание. Так вот. Из-за этой железки один человек убил своего друга, двоих бросили девушки, была сожжена одна из лучших кузниц-лабораторий мира – вместе с хозяином… ах да, и ещё я набил морду Борзописцу. И много чего ещё. Кстати, одной из девушек была Сильма… Теперь встань, дружище, и с помощью любого – кроме этого и Оли – предмета в данной комнате объясни мне: почему я должен тебе его отдавать. Не докажи – объясни.
.................................................
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Старый 08.11.2010, 17:12   #13
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


Пока он относит футляр в угол зала, ты не отводишь глаз от судорог на лице Гоши: он сейчас закричит… или заплачет.
Ты плохо знаешь Гошу. Он не кричит и не плачет. Он пожимает плечами.
- Я не говорил? Я не умею драться. С людьми, - но он не хуже тебя осознаёт всю глупость спора с Карачуном, так что, произнося это, уже выбирает какой-то отполированный дрын себе по плечо, - Не может быть, чтоб не говорил.
- Говорил, и даже просил научить, - почти такой же девайс, разве чуть короче, плавно застывает в метре от Гоши, - но, слушай, не мастак и я драться ни с людьми, ни с драконами…
Сейчас он скажет, что «дерутся всегда сами с собой», думаешь ты. Но сегодня все тебя разочаровывают. Они оба молчат секунду, две и десять – тут только до тебя доходит, что ты торчишь посреди зала бельмом, со странным звоном в ушах и скомканными в мякиш пышками.
Дверной косяк придерживает тебя за плечо, и слух начинает опережать зрение.

- …Что, начнём с простого?
Ч-чёрт, он и вправду начинает просто. Что может быть проще удара палкой по голове? Звук очень характерный, аж лоб заныл. Гошу бросает наискось-назад, он едва не роняет оружие. Не роняет – но лишь оттого, что Карачун медленно, и вроде бы даже не переступив ногами, нарисовывается вплотную слева от него и это самое оружие отбирает. Тут же, впрочем, протягивая обратно.
- Дубль два.
Для начала Гоша потирает лоб и встряхивается (хочется или нет, но сдаваться на одном синяке он явно не намерен). Бросает один очень короткий взгляд на тебя. Явно подражая чему-то виденному в кино, топырит колени и чуть группируется. Это смотрится внушительно; он достаточно крепок и широкоплеч, и развинченная фигура Карачуна против него впечатления не производит.
А впечатления, оказывается, и не требовалось… Гошин посох с ускорением, достойным аплодисментов, прыгает вперёд. Вместе с Гошей, само собой. В тот же миг, не упустив ни капли времени, вперёд скользит и Карачун. Тебе хочется протереть глаза, и ты их протираешь – эти двое проходят друг сквозь друга, словно в страшной анимэшке, не задержавшись и не зацепившись. Гоша, по ходу, тоже чуть подвисает. Палка его, довернув дугу удара, тычется в пол; сам он вертит головой в поисках противника. Только тот, кто видит эту картину со стороны, способен так нетактично захихикать, как ты – Гоше совсем не смешно. Карачун, стоящий позади него спиной к спине, тоже невесел. Нанося короткий – с виду в полкасания - тычок из-под локтя назад, он словно делает неприятную надоевшую работу.
- См… смш… но… - выдавливает Гоша. Он вдруг словно устал, и на миг присаживается на корточки. Лицо ни с того ни с сего взблёскивает капельками пота.
- Грустно, - роняет Карачун, - даже слишком. Я что, делаю это быстро? Не верю. Уж извини. Поэтому – дубль три. Я тебе не дракон.
Тебя не покидает ощущение, что он пытается разозлить его специально. Это не такая уж и трудная задача, учитывая разницу возраста и опыта. Серия ударов сливаются в подобие вихря, и улыбка таки расцветает на карачунской физиономии; он каким-то из вариантов «лунной походки» отступает. Непонятно, посох у него или щит, так как больше всего это напоминает исчезающую и возникающую в точке атаки тень. А Гоша лупит!
Лупит секунду, две, пять… Сухой стук палок сливается в дробь, которой в цирке предваряют смертельный номер. Тебя тянет отвернуться и выйти. Уже понятно, что Карачун снова издевается, взвинчивая темп, но вселяя в противника уверенность, что всё на равных и по-честному…
И, наконец, Гоша понимает это тоже. Его посох стихает. Карачун стоит против него, держа свой, словно тросточку, под мышкой. И молчит. Так молчит, что лучше бы треснул.
Ты вновь встречаешь взгляд… нет, не Гоши! Его зовут Георгий, и он смотрит гошиными глазами, карими и глуповато-добрыми. Событиями последних дней твои рефлексы взвинчены достаточно, чтобы успеть вдохнуть, почуя расширяющийся купол опасности – но более не достаточно ни для чего. Карачун лучше; он прикрывает веки и превращается в квинтэссенцию ответа, а этого оказывается мало. Палка в его руках, превратившись по дороге в меч-копьё-шест-хлыст (ты животом чуешь эти невидимые трансформации), прорисовывает аккуратнейший и безупречнейший круговой защитный зигзаг.
И ломает хозяину руку.

…Кажется, именно Гоша так ни хрена и не понял. Успела прибежать на твой вскрик Менора; ты успела, непрерывно слыша этот электронного тембра хруст, отдышаться над белым другом…
- Ты чего, Кар?! – бормочет он растерянно.
Менора благоразумно переходит на – иврит? что там у неё? – и тирада остаётся непереведённой. Карачун ухмыляется под её ловкими руками, хоть бинт и цветёт маковой гроздью.
- …А знаете? Это впервые за… пять?.. семь лет, чтобы я заехал сам себе! - и это у него звучит как «миллион баксов».
Ты плюёшь и уходишь на кухню. Ну вот. Всё-таки плакать. По крайней мере, допить кофе. Спиной слышишь, как Гоша всё так же потеряно бормочет нечто вроде «блин… прости, дружище… ну, непруха!..»
Они появляются на кухне спустя десяток минут. Как раз вскипел чайник, и ты уже раздумала всхлипывать. Просто понять не можешь, с чего и хотелось бы. Менора потягивается; затянутый в импровизированную шину Карачун доволен, словно обожравшийся сметаны кот; Гоша глядит на часы.
- …Ой, - тянет растерянно (улыбка всё так же виновата), - По кофею, да я двинулся. Карачун, что, как мы?..
- Не потеряй футляр. Ножен к этой штуке пока не придумано; да и посмотрел бы я на того, кто придумает к ней ножны… Забирай, пока я не передумал. Кстати, Генсек дал добро. Ты, смею надеяться, не питаешь иллюзий, что я распоряжаюсь арсеналом группы в одиночку? Вот и чудненько. Кстати, спасибо.
- Э-э… Тебе правда не больно?
- Есть варианты? – хитро щурится Карачун, - Ладно, я ускорю раздумья Сильмы над сроками свадьбы; должно зажить до.
Менора, внешне поглощённая сахарной корочкой пышки, еле слышно бормочет что-то. Поглаживая в ладони успокоительно шуршащую коробочку, ты улавливаешь из её бормотания лишь одно слово: «вопросы».
- Кстати, - состояние табла часов удивляет тебя, - мне тоже пора.
- Далеко? Что, и кофе не попьёте?
- Даже по лбу получить не успею, - позволяешь ты себе мизерную месть, - Честно говоря, за компанию скажу спасибо.
Гоша вскидывает глаза, в упор не замечая того, как демонстративно не смотрят на вас Менора с Карачуном.
- Проводим-с, мадемуазель.
А ты считаешь. Три справа, две слева. Он легко отделался, пять еле заметных морщинок в углах глаз.
Посмотреться бы на выходе в зеркало - если не струсишь.
.................................................. .....
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Старый 08.11.2010, 17:14   #14
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


Темнеет.
Умом нерастяжимо, куда делась этакая прорва времени, что уже темнеет. Ты думала, он возьмёт тебя под руку; придумала даже вежливый отказ. А он не берёт. Сейчас особенно заметно, что ему никоим образом не больше двадцати – он напряжённо размышляет, его мучит загадка происшедшего в тренировочном зале. Мужчина постарше отложил бы это для позднейшего устаканивания, или попытался разобраться сразу же. Женщина – почти любого возраста – позволила бы разобраться другим, хоть и имела бы уже своё непогрешимое мнение.
А этот пацан морщит лоб, рефлекторно усиливая размашистость походки (тебе приходится выдохнуть «не беги, чичисбей!..»), силясь выяснить… что? Это не по его силам, понимаешь ты, не по твоим… Сильма у вас там мастер по работе со случайностями? Что, интересно, скажет она?
Вы уже на полпути к твоему дому. Неудивительно – такими темпами, да ещё и молча. И ты поворачиваешь Гошу в обход новостроек. А получите ещё три километра… А нечего было пялиться, чтоб потом молчать!
- Глупость… - глухо долетает вдруг от твоего спутника, и ты сбиваешься с шага.
Он тоже. Вы чиркаете плечом о плечо.
- Ну полная глупость. Полная! Это же Карачун. Какая-то тупая шутка. Или чья-то.
- Или над кем-то… - произносишь ты в тон, чтоб не молчать.
- Мне нужен был этот меч. Ты понимаешь хоть, насколько? И зачем? Если за это стоило заплатить боеспособностью Карачуна… Ведь я его ни разу не коснулся!..
Гоша смолкает, да и добавить-то здесь особо нечего. Через преградивший путь котлован вы какое-то время прыгаете по, словно тварь, дрожащим мосткам. На последнем прыжке он таки придерживает тебя за локоть. Этот же локоть придержав ещё с секунду; задумался, бедолага. Помогать ему в тяжкой миссии ответа на незаданные вопросы ты не намерена, а кружить по району можно ещё долго; (игра в рассерженную Олю?..)
И тут он властно перехватывает на полудвижении твою ладонь, и приходится найти среднее арифметическое меж вашим темпом шага и превратиться… не в слух, а в подобие всхлипа, что ли. Потому что он стартует со слов «это было…»

- Это было на старой Аппиевой дороге. У меня порвалась сандалия, им сто лет в обед исполнялось… А вороны весь день орали так, что кроме «кра-а!..» в ушах ничего не застревало больше. Я даже вопроса не расслышал. Увидел сперва – он весь был запылённый, я так и решил, что он отстал от войска ополченцев; раз без формы и запылённый. Новая кожанка, а морда потёртая, словно та же кожанка, только старая. Швы там, складки… Хрен объяснишь. И стрижен коротко, ну точно – ополченец. Секирка на боку короткая, сарматская такая, знаешь. Я ещё, главное, успокоился, раз кожан новый; я кусок ковриги приглядел в канаве, дед у салабона вышиб, когда легион шёл – так здорово, что он в новом, сыт, значит - не драться за ковригу. Так он ещё и подождал, гад, пока поем… И спросил снова. Что, спросил, паренёк, сирота полка? Сыра хочешь?

Он приостанавливается на четверть мига от воспоминания об этом вопросе.

- К хлебу сыр надо было, говорю! Ору почти. Он только плечами пожал. Ну нет, так нет. Такая крыса, а сыра не хочет. Тогда выпьем – и флягу тянет. А оно не слишком-то разбавлено было; в полчаса меня на базар потянуло. Да с голоду. Начал отвечать я, кто да что. Никогда никому не жаловался до того. Про отца-купца-неудачника, про мать - героиню невидимого фронта… про то, что не видал их лет с пяти, да не очень и хочется. А солнце лупило, солнце!.. здесь бы на секундочку такое солнце, чтоб пыль золотом показалась! Но вот про то, нафиг я за легионом попёрся, с насиженного места – я ведь на служку в храме учился – зачем ляпнул? Вино и солнце, день чудесный, блин. Пошли, говорит, мальчик. Есть место подвигу. Долбанём тут одного дракона на пару?
(А ты что, ждала перехода темы? Выдыхай, выдыхай…)
- У тебя и ножик, вроде, путёвый, говорит… хороший был ножик, типа фродовского – у капельмейстера, сотника в отставке, из поставца стянул. Пьяному, сытому, да в хорошей компашке, что ж бы и не на дракона? Спроста! На раз! Попёрли! Ну и попёрли… Не помню, куда шли. Солнце и солнце. Дорога кончилась, хотя как ей кончиться, дороге? А вот поди ж ты, кончилась. Развалины там были, и ни звука. Вороны смолкли; аж протрезвел я слегонца. Ропотом потянуло далёким. Наше ли эхо, ещё что, чёрт разберёт. Развалины от амфитеатра – старые, чуть не петтовские ещё… Мало чего там звучать может. А он уже, пока я соображаю - где? - костерыгу бодяжит, вешает какое-то (откуда, где снычил?) жаркое на вертелок. И жуём мы это жаркое до сумерек. Под винцо. Неразбавленное же. Красное… Не осознал я это винцо. Мимо пошло, когда он на остатки просцениума запрыгнул, да Еврипида вспоминать затеял. Еврипида читала? Про дракона. Здравствуй, говорит. Поехали. Понеслась. Я – дракон.

Он шутит. Он как раз перелезает через бетонный блок периметра стройки, подавая тебе руку.

- Так и говорит – я дракон, мол. Что, чувак, очко на минус?.. ему под эти слова ножик и влетел. В глаз; я ж не дурень – психов в живых оставлять. А он возьми и встань. И крылья… Какие, мать твою за ногу, у него крылья!.. Если радугу расчетверить, да цветов с десяток добавить, да морду его сержантскую, морщинистую растянуть на всё – может и будут те крылья. Бледное подобие. Вы рисуйте, вам зачтётся… Зубы взблеснули; один даже зуб. Хватило и одного, всякому бы хватило. Только не было со мной всякого, один я был, как последний перст на культе, как зуб тот проклятый. А я тебе не крапивинский мальчик-колокольчик, жизнь не казённая, и господь за плечом не стоит… Умирать – оно хотя бы за идею, если ничего более путного нет; а тут даже разозлиться не получилось, ну нравился он мне, хоть ты тресни. Тем, как меня, дурака, нагрел, безнадёгой своей полной… тем, что сыра так и не дал.

Ладонь его горяча, словно бы это ты – мёрзнешь. В коридоре качнувшейся навстречу улицы наискось всплывает растущая Луна. Твой дом виден из-за угла.

- Ни хрена я не стал с ним драться. И убегать не стал. Стоял, как дурак; пусть, думаю, хавает. С амфитеатра, слышу, аплодируют – жизнь не удалась, так хоть сдох от настоящего дракона, signa canant! А мне по морде подача, хар-рошая такая плюха. Стоит этот кадр рядом, как был, в кожанке и с секиркой, ладонью трясёт. О морду мою отшиб – скуластый я был да тощой, что кощей. Ладненько, говорит, значит не получилось. Пересечёмся ещё на дороженьке поуже этой… Развернулся и потопал вдаль. И утопал.

Вы на крыльце подъезда. В неверном луче фонаря лицо Гоши пляшет и переливается всеми оттенками кварца. Монохромно улыбаясь.
Берёшь приветливо выщелкнутую сигарету, не слишком удивляясь марке. Ладанка, кажется, скоро оттянет шею, так тяжела – или просверлит в груди дыру, так угловата.
- Я должна что-то сказать?
- Мне ты не должна точно, - хмыкает он, - Показалось, что ты хотела это услышать. Я… несколько раз думал с тех пор. Господь всё ещё не за плечом. Но жизнь с тех пор казённая. И ощущение, что он меня скоро найдёт, всё ярче. Сейчас, невесть с чего – ярче чем когда-либо. Ты не знаешь случайно, тут в округе драконов не валялось?.. Господи, какую чушь я несу… То ли меч этот невероятный спину жжёт, то ли за два месяца общения с этими научился надежде… Получив меч, я выхожу на финишную прямую. Сами себе злобные Георгии. Карачуна только жаль. Знаешь, кстати, как расшифровывается «ЦУМ»?
Кивни отрицательно, Найди его руку сама. Умница. А можно, сегодня опять напьёмся – только уже в одно лицо? Есть такое ощущение…
- Центр Управления Мифами.
В кои-то веки ощущение тебя не обманывает. Дверь подъезда, распахиваясь, проворачивает Гошу на четверть оборота скользящим в плечо. Те же и Макс. А ведь он тебя ждал, мёрз тут…
- Привет, Макс!..
Несколько запоздалая реплика. Получив по спине дверью и будучи вынужден выпустить твою ладонь, Гоша словно плещет холодом.
Те же и меч. Кусок двери, чуть задумавшись, сползает Максу на плечи. Твой бывший неизвестно на что меняет лицо. По крайней мере, это лицо тебе не знакомо. Когда возле яремной ямки в ожидании раскрытия драконьей сути вздрагивает размытое несовершенством восприятия кружево меча – замрёшь поневоле. Макс не дурак (ты в жизни не спала с дураками). Он замирает. А потом оживает (те же и пустота). Гоша прикусывает губу на удаляющийся топот.
- М-м… э-э… что-то из Бивиса с Батхедом вышло… Это был твой друг?
- М-м… Типа да. Был. Поздняк метаться. Уж не дракон, точно.
- Скорей, я теперь для него… - меч, словно крыло бражника, беззвучно уходит куда-то ему за спину, и руки возвращаются пустыми; легко и просто, словно так и надо, - Я что-то напортачил? Честно?
- Уже нет. Ты зайдёшь?
Он хмыкает вновь.
- Как говорит Менора: чтобы сказать да – таки нет. Как бы так обратиться, чтоб вышло оригинально… Солнце!..
- Неоригинально.
- Прости. Я сам себе вконец испортил настроение. Что будет радости от слюнявого младенца? Давай в другой раз, удачней. Я хоть вспомню, что нужно сказать.
А ты как раз вспоминаешь, что хотела сказать. И говоришь. Дрянь.
- Нет твоего дракона. Звони.

А потом тебя принимает в метановые объятия родной подъезд, следом этаж и дверь. Чуть позже, (а не закрывайте двери на три замка сразу) – квартира. И кровать – финалом вечерних странствий.
Кстати, хотели напиться. От соседки, однокурсницы и наперсницы, бесследно сгинувшей в болоте универских общаг, прямо под кроватью – руку протянуть! – баттл. Он. В смысле, (ОН). Много не надо. Тебе глотка хватает для рассопливливания мордашки. Второго – на ожесточение сердца. Третьего – на спокойный, здоровый сон. Звоните. Абонент неконкретен.
................................................
конец третьей главы
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Старый 09.11.2010, 12:26   #15
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


ГЛАВА IV ..........................................Жадность фраера

…- Я тоже жил всё время один, и это вошло у меня в привычку.
* * *
- На мой взгляд, - сказала она, - ты, барышня, не из тех, кто долго лежит в пыли от вихря…
* * *
Я вижу что, наступает ваша мрачная судьба…
* * *


Хорошо просыпаться, что-то потеряв.
Можно преспокойно курить, полулёжа в постели и стряхивая пепел в кактус на окне. Пока чайник решается зашуметь, пока пробегает горячая вода - ты силишься припомнить, сколько же ты успела вчера потерять. Лицо в зеркале кажется прозрачным; нет, с этими глазами нужно что-то делать. Какая-то дурацкая свистящая пустота, которой не было вчера, прорастает сквозь, затеняет серое зеленью. У тебя был знакомый художник, чьи определения цветов - иной раз ставило в тупик, скажем, «зелёный через коричневый» - сейчас начинаешь догонять. Зря над ним смеялась; отворачиваешься.
Сотворить завтрак? Из чего, интересно… Да ну. Кофе-то еле лезет в горло.
И погода совершенно сменилась. За окном по небу из грязной пакли рвёт когти совершенно не весенний ветер; чуть шумит голова, что твой чайник; ближайшие деньги (которых сейчас не осталось и на проезд) намечаются спустя неделю… Короче, всё, кроме настроения, отвратительно. Вот настроение, как и глаза – зелёное через серое. И, чёрт знает почему, это хорошо.
Плохо то, что едва ты успеваешь закурить, звонят в дверь.
Вовремей некуда. Смотришь на часы и запахиваешь халат. Может, тебя нет дома? Или им надоест?..
Ага, разбежалась! Ты вздыхаешь и садишься на удачно подвернувшуюся табуретку. Никто не может придти сегодня в это время и это место… кроме тех, кому точно не надоест, - и они точно знают, что ты дома. Несмотря на то, что у них, как и у тебя есть частная жизнь… Ты подходишь к двери и стоишь возле, постепенно кипятишься и ждёшь повтора звонка. Тебя опять ошибли?
- …Тудыть!.. Может, думаешь, легко нажимать звонок лбом?.. – глухо матерятся из-за двери, - Руки-то заняты, блин!..
Ты узнаёшь голос. Убьёшь гада от одного облегчения.

У гада, видать в результате ударов о звонок, на носу перекошены золотые очки, а руки, и вправду, заняты. Настолько зверский набор продуктов для завтрака с девушкой мог притащить только он. Сушёная вобла. Литровый пакет йогурта. Кулёк винограда – прелестной изабеллы. Сыр-плетёнка (вот это спасибо). И всё это навалено на упаковку здоровенного кекса-полуфабриката для торта.
- Борзописец… Гурман-недоучка! Как же я рада тебя видеть, - ты поправляешь очки на его носу, и лишь тогда освобождаешь бедную жертву чревоугодия от продуктов.
Проходя за тобой следом он широким аккордом вынимает из кармана шикарного чёрного плаща бутылку плохого «Жигулёвского». Борзописец в неизменном репертуаре.
- Есть мнение тебя проснуть и улыбнуть, - с ходу берёт он быка за причинное место, вольготно усаживаясь у окна и закуривая твои.
Ты какое-то время просто наблюдаешь это странное органическое образование – бывает же, смуглый, тёмносинеглазый и с веснушками! – а оно не теряет времени даром. Пиво выпито лихим мальстремом, застывший в твоих руках сыр отобран, нарезан, йогурт вскрыт (несколько не по инструкции, зубами); виноград красиво свисает из щелей хлебницы… Словно орава слегка бестолковых, но старательных домовых побарагозила у тебя в кухне. Ты едва успела по новой заварить кофе, а он, видимо, завершив программу-минимум, задумчиво разглядывает кекс. Приходится отобрать и спрятать – уж больно странные идеи чудятся в этих цыгановатых глазах.
- Устань уже. Уже спасибо; да, кстати, сыр-плетёнку не режут. Прядями он вкуснее.
- И самогон не варят – так пьют… У тебя уютно.
- Брось, не трави душу. Пару вечностей назад нужно было тут всё переапгрэйдить.
- Привет, кстати от Апгрэйда. Час назад его лицезрел - он выражал надежду, что ещё увидитесь.
Борзописец довольно умело жонглирует виноградинами. Ах блин, не слишком, оказывается, умело – одна влетает тебе в чашку с йогуртом.
- Извини, солнышко!.. зажмурься, я вытру…
- Я тебе вытру! Снайпер, чёрт…
Он виновато смотрит, как ты умываешься. Ты украдкой смотришь, как он виноватится. Зрелище откровенно греет душу (ему, кажется, тоже).
- Брось в меня тем полотенцем… Хоть убей не поверю, что ты пришёл просто так.
- Хорошо хоть веришь, что вообще пришёл. И что именно я.
- «Алисы» начитался?
- Нет, просто готов скоро согласиться с Генсеком, что пришло время именно таких вопросов.
- Пояснишь сам, или…
- Хотелось бы или, но поясню, - Борзописец закуривает и выпускает ламинарную, острую как шпага, струйку дыма. Ты зачарованно отслеживаешь её скольжение в форточку, - Менора первая это заметила, как архивист и статистик. Специфика встречаемых нами проблем за последнее время дрейфует в область не проблем человека с чем-то или кем-то, а – проблем с человеком. Разницу чуешь? Хотя, мне ли говорить…
- В смысле, тебе ли?
- Извини, о своём… Так вот, Гоша – яркое этому доказательство. Ты вчера, надеюсь, начала понимать, за что мы к нему прицепились?
- Частично.
- Сильма определила это, как работу на «острие случайностей». Он может чего-то не знать или не уметь; мир подскажет, поможет, или сделает всё за него. Порой - напролом.
- Карачун… - роняешь ты непослушными губами.
- Именно, - он хлопает в ладоши, словно акунинский Фандорин, - Рад сообщить, кстати, что мастер-ломастер скоро будет в порядке… Прекрати смотреть на меня, как полная Оля – это же Карачун, не грязным пальцем пуп царапать. Через пару недель всё срастётся как миленькое, через три опять морды бить будет. Технологии, которые он вывез из своих более чем странных детства и отрочества… Но я не об этом. Георгий оказался настолько эффективен, что стоит задуматься: допустил бы мир такую эффективность без правоты? Мир не такой идиот; убедить его в том, что тебе стоит помогать, можно только действительно важным делом.
Он настолько серьёзен и озабочен, что его тоже хочется улыбнуть; и ты не удерживаешься от шпильки:
- А никто не пробовал предположить, что случайности – случайны?
Улыбнула, блин… Борзописец давится затяжкой. Дольше обыкновенного смотрит на тебя, многозначительно крестится и достаёт из недр плаща классическую плоскую фляжку. Приникает к ней едва не на минуту. Когда отрывается – показывает тебе кулак. Как ни странно, на его аристократической руке это смотрится.
- Ты ещё будешь!.. Только оппозиции в ЦУМе и не хватало… Знала б ты, родная моя, как бы здорово было хлебнуть медку твоими губками. Но наш архив, к сожалению, не подделка. Я в группе года два, и нарушений презумпции разумности мира – а значит и иллюзорности случая - не видал ни разу.
Он разводит руками; но беда попалась не чужая, а своя, и руки словно плывут сквозь вязкий туман. Ты протягиваешь Борзописцу кофе, и он, кажется, только рад замолчать, уткнувшись в чашку.
- Это всё означает, что ты снова по делу?
- Ты против? Свои заботы?
- Да, в принципе, нет. Куда-то поедем?
Он смеётся.
- Пойдём. Причём, лучше выйти пошустрее; я обещал быть полчаса назад, а все проездные деньги убил на наш с тобой завтрак – но не мог же я явиться нахлебником! Так что – одевайся.
- Ушам не верю, - искренне удивляешься ты, - В команде Генсека кто-то без своей тачки?
- Да я и водить-то не умею… и не хочу, честно говоря. А что, тачка обязательна? Я бы, пожалуй, завёл специально для тебя, но вряд ли когда у меня хватит на это денег.
Тебя злит, что ты ни разу ещё не могла отличить, шутит он или нет. Так что, ты попросту идёшь одеваться – начисто расхотев спрашивать о сути вашего путешествия.

Спустя полчаса пешедрала Борзописец случайно раскалывается, в какой именно район города он тебя тащит. Это спальные высотные новостройки на самом краю городского пейзажа; их неплохо видно даже отсюда, но убивать ещё час на ходьбу ты никак не согласна. Кондукторша третьего по счёту трамвая милостиво не замечает ваших заячьих ушей, - или её разжалобил разнюнившийся внезапно подслеповатый весенний дождь.
Выигрыш во времени невелик: минут сорок ты в полудрёме вдыхаешь ароматы табака, женских духов (?!) и кофе с плаща своего спутника, стараешься не смотреть на отчего-то сегодня особенно неприятные лица людей вокруг. Тебе даже не стыдно за свой снобизм – дождь и сонливость, тёплое плечо под щекой убаюкивают любую совесть…
- ...Подъём, карапузики, - тормошит Борзописец, - Кататься по кольцу будем в другой раз.
- А?..
- Как ни странно, выходим.
Как ни странно, выходите и идёте. Шестнадцатиэтажка, серо-стальная, словно дредноут, и столь же обшарпанная, всасывает вас распахнутой губой железной двери. Пищевод лифта спазматически содрогается. Что-то нелады у тебя сегодня с ассоциациями…
Дверь тяжела и внушительна: глянцевая исчерна-кофейная кожа, перетяжки витого шнура, две литых бронзовых восьмёрки... Борзописец открывает её своим ключом – точнее, двумя, один из которых явно не ограничивается механическим взаимодействием с замком.

Ты с оглядкой вступаешь в царство безвременья. Трудно сказать иначе: существо, сотворившее такую вязь линий, плоскостей и объёмов, должно быть в прочной ссоре со временем. Рядом с плечом, ниже, выше... всего лишь скамеечка, вешалка для шляп, резной лист тропического лопуха. Твоя ладонь, мгновенно, как в «тетрисе», вписавшаяся в эту плетёнку; тебе приходится отлипать от собственной тени, настолько точно найдена каждая точка и выстроен каждый поворот. Когда так чуешь пространство - время начинает ревновать и обижаться.
Голос Борзописца откуда-то из-за дверей, вон тех, с витражами. Откуда же и тихая музыка. Привычно пробуешь угадать, прежде чем войти - и пасуешь. Что-то из достаточно раннего... чего? Входишь, первым делом покачнувшись на волне аккорда ароматов: пачули, вербена. Акация, возможно.
- Ну, вы знакомьтесь, а я на кухню, - безоговорочно машет рукой Борзописец, - насколько понимаю, всем как обычно…
Он исчезает, и тебе ничего не остаётся, кроме как знакомиться.
...........................................
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Старый 09.11.2010, 12:28   #16
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


Первые несколько секунд ты не можешь понять, где человек и где интерьер. Успеваешь несколько нервно убрать с лица локон, шагнуть ещё раз... В этот миг она улыбается; неспешно, затепливая улыбку, а не вспыхивая ею, и ты прозреваешь.
Серебряные, плотной волной плеснувшие на узкие плечи, волосы. Плавная, с полотен Венеции сошедшая линия платья – рыбьего, сине-зелёного, строго и темно блистающего. Неоновой прозрачности кисти рук слегка беспокоятся, теребят кнопки подлокотников, и кресло доворачивает недостающие до анфаса четверть оборота. Женщина смотрит на тебя, по рассеянности забыв на губах улыбку – та какое-то время самостоятельно существует на внутренней стороне твоей сетчатки.
Глаза её тоже смеются. Хитрющие девчоночьи глаза – хотя они бесцветны и стары, как и сама она стара, безумно стара, старше всех, кого ты когда-либо видела. Ты боишься, что она исчезнет, как рассыпаются внезапно в пыль сухие цветы… И ещё она красива, словно икона Елизаветы; никогда тебе не снилось, что старость может быть настолько красивой. Кажется, отныне ты перестанешь бояться времени.
Кресло подъезжает вплотную, женщина смотрит на тебя снизу вверх.
- Если вы присядете к столику, а я устроюсь рядом, не будет нужды включать усилитель... Вы хорошо меня слышите? – отчётливо шепчет-шелестит она.
- Да, вполне хорошо.
Её запрокинутое к тебе лицо обращается к журнальному столику в углу. Там уже стоит чайно-кофейный прибор, тянется ввысь благородно-оранжевыми языками трисвечник. Кресло зелёного плюша манит в объятья. На ощупь оно оказывается ещё ласковей, чем на вид – ты нежишься, пока хозяйка поудобнее паркует свой электронный экипаж. Оглядываешь высокую, по-школьному светлую и просторную комнату.
- Меня... Оля зовут. И, честное слово, очень редко на «вы».
- Простите, боюсь, мне поздновато менять привычки, Оля… Кстати, вы очень похожи на рассказы о вас. Ну, а меня они зовут Тарантеллой. Видимо за то, что когда-то я умела не только ходить, но и танцевать.
Ты с трудом, почти с кровью отрываешь взгляд от замши её туфель. Под ними блестит хромированная подножка инвалидного кресла. Чёрт, почему Борзописец не предупредил? Уши оборвать. Тарантелла… Имя легко катается на языке, удивительно подходя к изящному профилю. Что-то или кого-то напоминает тебе этот профиль, да и фас не так чтобы совсем незнаком – старославянские кланы, соль Руси. Ярославна с французским уклоном. Почему, кстати, с французским? А-а, да ведь от созвучий, сплетающихся вокруг, так и пахнет Елисейскими полями.
- Извините, я правильно угадала...
- Не совсем, - правильно угадывает она твой неопределённый жест, - Это Лемарк. Действительно, похож на раннего Матьё - но тоньше. И скрипка ярче. Впрочем, на ваш выбор, - под ладонью Тарантеллы проворачивается в твою сторону микро-жк-экранчик, - ставьте что нравится. Здесь богатый выбор.
Ты смотришь. Выбор, действительно, богат – только подборка несколько односторонняя, это Европа последнего столетия; Европа, какой не знали коллекционеры – здесь законсервирован стык веков, любовно залит воском и запечатан джинно-соломоновой печатью... Разводишь руками, потерявшись в полузнакомых фамилиях.
Тарантелла качает головой, соглашаясь:
- Оставьте на случайность, милая. Оставьте...
И вдруг. Джо Дассэн. Тоже неплохо. Он ненавязчиво наполняет всю комнату прозрачными сплетениями звуков – один из первых шансонье, ритмически приблизившийся едва ли не к рэгги.
Хреном с бугра, дунаданом с запада появляется Борзописец; кофе и чай он несёт на профессионально отставленной руке. В другой руке он тащит стул, на который садится - и ваша команда обретает цельность компании.
- Надеюсь, я не помешал.
- Не слишком, - она принимает чашку, - Разговору ты, по крайней мере пока, не мешаешь. Девочки потрещат немного, ладно?
- Без вопросов.
Пей своё молоко. Он пьёт свой коньяк (неплохой, кабы ты ещё и разбиралась), не особо таясь, плещет излишки во фляжку.
- Не обращайте внимания на его манеры, - легко улыбается Тарантелла, - Чай, кофе?
- Чай, вероятно.
Ты, честное слово, абсолютно рефлекторно (как-то некого было особо шугаться в последнее время) лезешь за сигаретами... тут же, разумеется, чуть не вслух обзываешь себя идиоткой, краснея так, что на полированном серебре сахарницы расцветает закатное зарево. Борзописец аж вздрагивает, звякнув рюмкой о горлышко.
- Вот уж чего не следует бояться в этом доме, - Тарантелла касается твоего дрожащего запястья рукой-лепестком, рукой-тенью – касание это не похоже ни на что на свете, - Мне нравится, когда при мне курят. Самой нельзя уже лет двадцать; это притом, что как все всегда в моём окружении, смолила далеко не самые дамские сорта...
- Кинг писал где-то, - припоминаешь ты, - что в его время педиатры курили в процессе приёма.
- Клинические случаи мы не берём, - хмыкает Борзописец и звякает на край стола пружинную карманную пепелку, - Но, кроме шуток – как-то раз госпожа Тарантелла нашла в сундуках полпачки довоенного парижского – дамского! - «Марилан»… Меня скрутило с ползатяжки.
Кажется, Тарантелла просто не умеет смотреть украдкой. Глаза подобной прозрачности обладают пронизывающим действием, тебе невыносимо хочется ответить какой-нибудь урок – только ты не учила. Это уже комплекс вины, или будет ещё хуже? Ой, по ходу будет... Ты чуешь какую-то силу, какое-то право начать дерзить – хотя бы с мелочей. Чтож, господин литератор напросился сам.
- Следующие пол-литра коньяка будут лишними... И тогда я попрошу тебя сходить за сигаретами, минут на дцать.
- Viva, mom’s! Привыкаете к стилистике жанра.
- Полейте кактусы, дорогой. Вам плохо даётся язык.
Под взглядом Тарантеллы он жухнет, словно трава на ветру. И уходит поливать кактусы. Вряд ли держа обиду, зато крепко ухватив остатки коньяка. Ты его уже любишь, но намечающийся разговор явно важней.

Тарантелла качает туда-сюда рычажок, что добавляет креслу немного горизонтальной флюктуации. Этакое кресло-качалка.
- Я знаю, что он привёл меня к вам не просто так. Уверена. Моя уверенность хоть чего-то стоит?
- Вы попали не в свою колею, Оля.
Интересно, как реагировать на такое? Ты щёлкаешь зажигалкой, а твоя визави сплетает руки у губ, словно тая продолжение:
- За страхом пришла эйфория, так? И начавшиеся проблемы кажутся очередной шуткой?
- Не сказала бы. Рука у Карачуна сломана всерьёз.
- А он об этом знает? О том, что это всерьёз?
Перед тобой наяву встаёт кухня и довольная карачунская физиономия. И приходится задумчиво качнуть головой. Тарантелла еле слышно вздыхает.
- Милая моя, я наблюдаю этот детский сад не первый год. И не первый год мне страшно. А сейчас становится страшней, чем когда-либо. У вас своя голова и своя жизнь, а они... они, кажется, получили шанс доиграться. Из них ведь никто так до конца и не поверил ни в одно чудо, танцующее прямо под носом; объяснять бесполезно, я пробовала.
- То-есть... вы верите во всё это?
Она беззвучно смеётся, закидывая голову. Чистоте линий её шеи хочется завидовать, но некогда. Ответ тебя сейчас убьёт. Каков бы ни был, он отсечёт половину твоего мира, только-только в последние дни начавшего обретать цельность…

- ...Вы с ума сошли, Оля – ну разве такое спрашивают? Вот ещё ребёнок на мою голову! Как будто не хватало. Один взрослый человек – Рантье; но он не в счёт, у него ампутирована душа… Поймите, милая, они не пугают крокодилов – они разгоняют тучи. Каждый над собой, и в меру сил (а сил этих не так и много, как им кажется) помогая другим. Забыв начисто, что, прежде чем очиститься, небо проливается дождём. Ливнем с грозой. И, возможно, пробуждая крокодилов. То, что вас привели сюда, (да вы пейте чай, он остывает) – никакие не смотрины, что бы вам ни казалось. Ребята надеются, наверное, что я смогу вас отговорить, отвадить, что ли... Вижу, зря?
- Зря, - киваешь ты, упрямым жестом гася сигарету и на пару секунд утыкаясь в чашку, - Не боюсь я дождей с крокодилами. Я боюсь пацанов с супермечами, курящих «беломор» аристократов, банкиров на «хаммере», похожих на фейери девиц... ну, вы поняли. Боюсь до чёртиков – но, похоже, это уже не лечится. Поэтому не надо меня отваживать. Лучше скажите пожалуйста - что вы думаете про эти последние драконьи события? Я так поняла, что вы в ЦУМе – командный центр...
- Вы снова поняли неправильно. И слава богу, не то мне и самой придётся признать себя просто выжившей из реальности старухой. А то, что происходит с Георгием...
Подголовник её кресла вкрадчиво откашливается.
- Тарантелла, - взывает кресло голосом Борзописца, - дорогая, простите, но кактусы на исходе. Могу полить что-нибудь ещё. Паркет, прохожих с балкона?
- Несколько излишне. Возвращайтесь, мы закончили… Так вот, Оля – они правы лишь в том, что, по-видимому, это ваша забота… Неужели впервые слышите?
Ты немеешь на миг. Кто-то получит, причём больно и ногами!
- Гоша? Моя забота? Этот мифологический псих?
Длани вошедшего Борзописца успокаивающе взъерошивают тебе волосы. Стряхиваешь, набирая воздуха для многих и интересных слов, и лишь пронзительная трель мобильника спасает приличия. Борзописец, скучающе говорит «н-ну?»; и ты сквозь кивок и тихий смешок Тарантеллы, сквозь Дассэна, сквозь шум крови в ушах слышишь и распознаёшь голос в трубке. Берёшь её, протянутую. Борзописец рядом булькает своим коньяком. Берёшь у него и рюмку, пока Гоша, как заведённый, твердит:
- Здравствуй. Я это, я. Нужно увидеться, слышишь? Обязательно, прямо сейчас, очень нужно. Срочно, пожалуйста. Слышишь? Я встречу тебя на остановке внизу… Ты слышишь меня, ответь, ты поняла?
Медленно выпиваешь коньяк. Глаза Тарантеллы серьёзны и строги.
- Слышу.

Он, чуть сгорбившись под невесомой моросью дождя, стоит к тебе спиной. Ты специально зашла немного вокруг - посмотреть, и теперь эта спина, неказисто обтянутая грубым плащом, тебя отчётливо настораживает. Он рывком оборачивается с полутора метров.
- Это ты...
- Ждал дракона?
Дурацкая шутка, судя по задавленной на корню улыбке.
- Ждал тебя. Не будем стоять под дождём?
- Как хочешь. Что случилось, откуда аврал?
Гоша молчит. Вы уже идёте, автоматическим безусловным рефлексом жителей миллионного полиса выруливая к ближайшей шапито-забегаловке. Позволяешь ему усадить себя за наиболее чистый столик, принести кофе и мороженое. Позволяешь сесть напротив и закурить. Даже помяться и подыскать начало беседы.
.................................................. .....
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Старый 09.11.2010, 12:30   #17
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


- Как тебе Тарантелла?
- Не передёргивай.
- Чёрт, прости, - он встряхивается, словно спросонок, - Я выгляжу полным идиотом, да? Это ненадолго, ей-богу.
- Знаешь, просто меня, как в том анекдоте, уже всё бесит… Ой, погоди, щекотно, – это шуршунчик с энергичностью виброзвонка оттягивается в кармане куртки. Легонько хлопаешь его ладошкой, он снижает обороты, - Мороженым не отделаешься, говори давай.
Гоша смотрит на мокрых прохожих. На тебя. Тёмный, взрослый и отстранённый взгляд.
- Хотелось попрощаться. Я уезжаю, - на твой немой вопрос он качает головой, - Не скажу куда - они из тебя вытрясут, не вспотев. Скажу почему, тебе это может пригодиться.
Ждёшь неизбежных слов. Дожидаешься.
- Мой товарищ, который грустно махая крылом, совсем рядом. Ходит, как большая рыба, по спирали, локализует, сволочь. Чую, не спорь – выслушай! – без дураков чую. И уезжаю, чтоб этих дураков не подставить.
- Они, вообще-то, собирались как раз помочь...
- Не смешно!
Тебя снова неудержимо тянет на дерзости; только, кажется, лимит их ты на сегодня исчерпала.
- Я устала от тайн. Договаривай, или я пошла.
- Пошлее некуда... прости, я не о тебе. Оля, ты же ни хрена не понимаешь в этом гондурасе!
- И в зелёных попугаях.
- И в колбасных обрезках… Думаешь, дракон – всё то же тупое тулово с крыльями? Уверен, он курит хорошие сигары, у него навороченная мобила и тачка покруче генсековой. Только мне плевать, это неважно. Для меня он – тупое тулово с крыльями. И действовать он будет так же тупо. Искать, где я затаился. Долго искать, если повезёт. Я постараюсь, чтоб подольше.
- При чём здесь ЦУМ?
- Да как раз при том, - он почти срывается на крик, втыкая в столешницу окурок, - что они собрались помогать! Лезть туда, куда ни поперёд, ни поперёк, ни вдоль батьки лезть нельзя совершенно! И тогда, пытаясь засечь меня, зелёный друг засечёт их… И нападёт. Не раздумывая. Он будет бить по площадям, как Гомеопатическое Мироздание. Только не на испуг, а на уничтожение. Форматировать всё, что рядом, всё, что мне дорого – в первую очередь. Если уже не начал – господи, как же я на это надеюсь!..
Гоша остервенело рвёт из пачки сигарету за сигаретой; первая ломается, вторую роняет на слякоть пола, третья шлёпается прямиком в твоё мороженое... Отбираешь, прикуриваешь и протягиваешь ему горящую. Пальцы у него ни к чёрту. Вдруг глотаешь что-то колючее и сухое, невесть как поселившееся в горле.
- В общем, я сваливаю. И тебе искренне советую в темпе бежать от ЦУМа и его обитателей, быстрее, дальше, тише. Будет плохо.
- Это я сегодня уже слышала. Только я-то здесь при чём? Ни при какой погоде не собиралась мешаться в ваши с драконами разборки. Уж поверь!

Такое ощущение, что твой взгляд схватили руками и рывком подняли от кромки стола в горизонталь. Зрачки в зрачки.
- Так я ж ведь пояснил, - кривит он губы, - Будут бить по самому дорогому. Прости, но так сразу не придумаю, что у меня дороже тебя.

- ...Псих!
- Я хотел уехать тихонько, да вот не смог.
- ...Дважды псих!
- Трижды. Четырежды. Не забудь, что сказал. Всё, бегу, время...
- Не вздумай!
Хлопает в ладоши над вами мокрый зелёный тент.
Никуда он сегодня не уезжает.

...Не дождь, а недоразумение. Недо-дождь. В какой-то момент Георгий приподнимается, силясь заглянуть за рябое от капелек стекло. Молочный свет фонаря надевает на его лицо маску печального мима. Ты проснулась чуть раньше; ловишь теперь со стороны окна по очереди – глаза, сонную полуулыбку, губы эти опять…
- Утро, вечер? Мм...
- ...Дождь.
- Что, проспали полсуток?
- Раз дождь, проспали лето - это осень.
Осень тебя вполне устраивает. Его тоже, раз больше не спешит отрывать горячий спросонья лоб от твоего плеча. Шепчет прямо в шею:
- Сейчас полагается сказать «где я», а потом «пить».
- Пить – это актуально…
- Нет, это на кухне.
- Не ходи.
Он уже высвободился и перетекает из теней комнаты в тени коридора. Ой, только молчите, девушка... Сама себе ты всё выскажешь потом. Пока - дайте умереть спокойно. Теперь, кажется, можно спокойно. Где-то, наверняка, есть завод, на котором творят самых нежных мальчишек на свете – но отчего только сегодня его творение набрело на тебя? В какие графы теперь тебе записать чёрт знает сколько минувших лет - а секунд?! – слепоты?..
Он приносит чай. Легко звенит голова, бронзовое пёрышко. Ты сворачиваешься в гошиных руках – безумной гладкости кожа, никогда не видела такого, губы скользят, как по шёлку – пьёшь и смотришь. Он бездумно теребит твои волосы. Сумасшедший. Твой личный любимый сумасшедший. Возле кресла, полуприкрыт сброшенной второпях одеждой, лежит свёрток с мечом.
- Так и таскаешь его?
Он понимает.
- Это наша с тобой жизнь.
- Всё ещё считаешь, что мне следует беречься? Держаться подальше?
- О, уже нет! - смеётся он и сжимает тебя чуть крепче, - Поздно, солнышко. Беречься нужно было вчера. Теперь для него мы с тобой – одно целое. Так что, наоборот, придётся держаться поближе и встречаться чаще, в идеале – не расставаться вообще.
- Вы всё пугаете...
Гоша почти рывком разворачивает тебя лицом к лицу. В полусумраке глаза у него тяжкие, словно два тёмных ртутных колодца.
- Придётся научиться пугаться, родная. И попробовать научить остальных; хотя их научишь, ч-чёрт…
Это «ч-чёрт» гаснет в твоих губах; тебе проще поцеловать, чем придумать ответ. Какое-то время проходит. Небольшое сладкое время, не оглядываясь, проходит мимо. Убивать такими губами. Драконов, насмерть. На старой Аппиевой дороге.
- Может, они попросту тоже тебя любят? Как я?
- Это тебя они любят попросту. Как и все свои чудеса – из жадности. Не что-нибудь, а именно Центр Управления Мифами. Улавливаешь, маленькая? Во мне их привлекает только игра в шарады – а в тебе... Думаешь, ЦУМ в полном составе из чистого любопытства бегает вокруг тебя кругами вот уже неделю? Сильма, которая уже несколько лет, насколько я знаю, не подпускает близко ни одну женщину, кроме Меноры – чёрт знает, что за история тому виной – Сильма касается тебя так, что...
Георгий откидывается на спину, потягиваясь. Накрывает вас одеялом, продолжая шептать, на этот раз в затылок, прямо в волосы:
- И эта жадность на чудеса их сгубит. Мой чешуйчатый дружище – он не шутит, он не умеет. Это возникнет, скорее всего, случайно, как-нибудь неожиданно и естественно, понимаешь? Как так и надо. Не знаю: Карачун уже сломал руку, теперь Рантье, скажем, заболеет атипично птичьим гриппом; или Генсек попадёт в аварию, или ещё что... В инструментах драконы не стеснены. Он будет сужать круг…
Почему ты тоже такая жадная? Руки, руки, руки – гекатонхейры гибнут от зависти, ваши руки везде и всюду, какие там, к лешему, драконы. Господи боже, это невозможно, так не бывает, просто быть не может... Давешний комок в горле взрывается осколками льдистого счастья, когда Георгий входит в тебя сквозь все твои несбывшиеся слёзы.

...Дождь.
Что-то знакомое, мы сюда уже просыпались. Тебя теребят за ухо. А дождь всё бьёт шелестом в ухо, которое теребят; не просыпаясь бормочешь проклятие, тебя целуют на звук. Получается. Наконец, когда дремать дальше уже решительно невозможно, садишься почти рывком.
- Ой, кажется, я выспалась на всю оставшуюся жизнь, - и зеваешь на всю оставшуюся челюсть.
- Мне тоже показалось, что хватит, - учтиво говорит Гоша, кланяясь в дверях, словно японец; в руках его невесть откуда две чашки парящего кофе.
Рассвет за окном. Полшестого на часах. Глупейшая улыбка на лицах. Впрочем, простите – только на твоём. Георгиевский взгляд поверх чашки кажется тебе озабоченным.
- Что-то не так?..
- Я люблю тебя.
- Это не так?
- Мы не договорили. Я окажусь занудой, и ты меня разлюбишь. А договорить надо.
- То-есть, - плавно заводясь, говоришь ты, - ты зануда, а я должна чувствовать себя эгоисткой. Нет – сволочью. Мама, он меня сукой обозвал!.. Хоть убей, не удастся у нас первая семейная ссора. Говори уже. Доброе утро, кстати.
- Надеюсь.
- Нет, ты не зануда – ты паникёр!
Он смеётся так, как умеет, наверное, один из миллиона – всем телом, как младенцы и блаженные. Если это возможно, ты любишь его смех отдельно от него, как ещё одного любовника.
- Малыш, я не договорил про, разумеется, дракона. Достаточно ли ты проснутая, чтобы меня понять?
(Малыш! Притом, что он младше тебя года на три.)
- Он может выкинуть ещё один фокус. Он хороший играммист – это наука на стыке теории игр, программистики и мистики – и не задумается подсунуть мне себя в друзья, для проверки. Совсем рядом, скажем – в ЦУМе...
- А это уже паранойя, родной.
- Он и тебя, - не ведёт Георгий бровью, - мог подсунуть мне для полной дезорганизации. В управлении случаем он лучше Сильмы, уверяю. И лучше Карачуна в бою. И...
- Спасибо, поняла.
- Он может быть совсем рядом. Испугайся заранее, чтоб не терять время потом.
- С тобой не хочется пугаться.
Он шипит сквозь зубы. Обнимает тебя так, что ладанка впечатывается в кожу.
А потом звонит его телефон.

Он учтив, словно английский пэр, он включает громкую связь.
- Брателло! – врывается в ваш мирок Апгрэйд в полном своём великолепии, - Приветики! Прикол хочешь?
Ты вздыхаешь так громко, что на том конце спрашивают:
- Да у тебя баба там? Оль, ты? Ну, Гош, поздравляю – хоть и тормоза вы, господа...
- Дело давай, дружище. Что ещё за приколы в Мотеле? Ты ведь оттуда?
- Оттуда, оттуда... Прикол века – Генсек попал в аварию! Думаю, вдруг хотите глянуть...
Глядите. Друг на друга.
- А следующий – птичий грипп?..
.................................................. .......
конец четвёртой главы
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Старый 10.11.2010, 09:21   #18
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


ГЛАВА V _________________________Лысый в первом ряду

- Послушайте, сударь, за что это мы видим с вашей стороны недоверие?
* * *
Я боюсь, как бы не помешал нам дурной человек.
* * *
На протяжении тысячелетий – какой приятный эпизод!..
* * *


Часом позже, благодаря Рантье и его цыплячьего цвета божье-фиатовской коровке – вы в ЦУМе.

Там все в сборе; и никто, как ни странно, не пьёт (Почутьчуть не в счёт). Сильма – сегодня она в строгом и сером, словно клинок, костюме, двухметровое чудо волос в режиме боа вокруг шеи – по сложной траектории слоняется по фойе, со сноровкой опытного шулера переливая из руки в руку потёртую колоду. Рассеяно целует тебя в щёку; ты же вздрагиваешь, разглядев мельком пару рисуночков на её картах... бр-р!
За стойкой на сей раз возвышается Карачун – священнодействует с чайным сервизом и приветственно машет тебе здоровой рукой.
На столе снова раскинут мини-узел связи. Борзописец и Апгрэйд оттирают друг друга головами от дисплея, Менора рядом погружена в толстенный ворох каких-то распечаток.
Принимаешь горячую, полную ароматов, чашку. Храбро отпускаешь Гошины пальцы.
- Ну, что стряслось? Генсек попал в аварию? Раздавил танк?
На тебя коротко, но очень странно взглядывает Менора. А штатный хакер восторженно всплёскивает руками:
- Ещё веселее – Генсек попал на бабки! Смотри вот, пока в лес не убежал; мы уже час развлекаемся...

Поле зрения на экране сперва представляется тебе месивом зелёных и бурых полос, всё-таки нужна привычка к стробоскопическим замашкам он-лайн видео. Секунда, две – ага! Это же шоссе, большая трасса, почти зелёные берёзки слева, а тот тёмный кусок – определённо капот сползшего на парковку в неглубокий кювет «Хаммера». Картинка качается, плывёт, дополняется гигантской рукой, которая уносит под обрез растра дымящую сигарету… Всплывает густое облако.
- Так это...
- Точно, - кивает Борзописец, - Совершенно верно – камера у него в дужке очков. Хай, Генсек, поздоровайся с Олей.
- А-а... тоже пришла? – голос чуть искажён передачей, но внятен. Перед камерой возникает наладонник, а в нём, на экранчике, в подобии зеркального лабиринта – угловатая башка Генсека. В мрачного вида тёмных очках. Зрелище то ещё... - Рад тебя слышать, Олюнь, - кивает он, - Только зря они тебя позвали – никаких чудес и их разборов сегодня не планировано. Так, ребята в кои-то веки могут гуртом над батькой посмеяться. У них это редко, сама понимаешь...
- Хватит шуток, - Георгий, кажется, пытается перехватить инициативу, а для начала тихонько вновь хватает твою руку, - Что у тебя стряслось?
- То, что бывает на старуху. Шёл, как обычно, под сто сорок в первом ряду, никого не трогал... Поцеловал одним гаврикам «бэху» в задний фасад... Тот случай, когда не поймёшь, кто козёл.
- Живые есть? – вежливо осведомляется Рантье из-за твоей спины, и неимоверно зевает, что на его лице смотрится верхом экстравагантности.
- Были и кончились, - бурчит Генсек, - Не грейтесь, господа. Все здоровы и поехали считать смету на ремонт. Свой брат, русский бизнесмен попался – не хотят они страховку, хотят денег. Узнают сколько – позвонят.
Ты, Гоша и Рантье, как только что появившиеся, ничего не понимая, переглядываетесь.
- А...э... И какого... зачем же ты стоишь на трассе? – ещё вежливей и ядовитее вопрошает Рантье.
- Он фары битые менял, - Карачун, неслышно подойдя, облапливает тебя за плечи здоровой рукой, - Чего все всполошились, право. Генсек, лысый в первом ряду - не смущай народ, отключайся. Понятно, что хотелось проверить новую камеру, но...
- ...Но в семь утра чувство юмора несколько сбоит, - соглашается тот, - Ладно, господа, извините и меня. Между прочим, я не просил Апгрэйда собирать по этому поводу малое пленарное заседание.
Апгрэйд багровеет от праведного гнева:
- Я?.. Пленарное?..
- ...Это я.
От мурлыкающего голоска Сильмы плещет таким напряжением, что все – и ты! – расступаются, так что она со вскинувшим зеркальце Генсеком пару секунд ощутимо искрят взглядами. Генсек, если тебе не кажется, еле заметно кивает.
- Я попросила Апгрэйда сообщить всем, на всякий пожарный. Атмосфера каузальности – фрактальная сеть развития событий - сегодня абсолютно не предсказывала подобных эксцессов. Грош цена была бы мне у вас, не обращай я на такие штуки внимания… А сейчас в расклад вышло... вот, - она, плавно шагнув, склоняется и в упор показывает камере и Генсеку одну из своих карт. Потом кладёт её на стол.
Под блузкой на твоей груди, как монетка на ребро, на угол становится ладанка.
Рисунок на карте предельно прост. Нарисован он грубовато, словно некачественной пастелью. Ночное, затянутое облаками небо с одной-единственной дырой до звёзд – разрывом в форме не то птицы, не то бабочки.
- Пробой, - в полной тишине мягко, словно извиняясь, говорит Сильма, и закрывает глаза-катафоты, прижимаясь к своему мужчине, - Трещина. Мироздание не вмешивается.
- То-есть... – роняет Георгий, - В смысле...
- Может быть всё, что угодно. Сегодня судьба нас не защищает.
Что-то с шумом хлопается о стол. Это менорины распечатки; сама она уже стоит, по обыкновению склонив голову чуть влево. Над столом (и, ты уверена, над стоянкой «Хаммера») повисает отчётливая, вполне материальная уверенность, что всех сейчас будут, выражаясь по-остеровски, хвалить.
- Нет, ну вы посмотрите! - по-девчоночьи вдруг всплёскивает Менора руками и вы все опускаете глаза, - Сильма, родная, ты же запугала их до полусмерти. И сама себя, кажется, тоже. Я отчего-то не могу вспомнить, чтоб у вас, ребята были такие глупые от страха лица. Даже во время трицатисекундной войны с Индией...
Война с Индией?.. Пока ты перезагружаешься, напряжение страха – а ведь верно, откуда его столько было? – к чёртовой матери разлетается ледяными каплями; кто-то начинает ржать. Причём без шуток, ржать по-крупному… Борзописец, кто ещё.
- Тьфу на вас! – раздаётся из компа, - Поубивал бы, ей-богу! Всё, до связи… Спасибо, Менора, девочка… О, кстати: как раз и звонят!..
Он отрубает связь. Глядя, как приводят в чувство едва не визжащего от смеха литератора, ты обессилено падаешь в кресло.
Нет, права Тарантелла, десять раз права – действительно, детский сад, штаны на лямках. Несмотря на все понты и возможности. Или благодаря им… Ловишь себя на мысли, что – вот, чёрт! Карачун занялся Сильмой (пусть будет права, только бы не плакала), Рантье и Менора завели туманный околонаучный разговор, Борзописец ржёт уже тише, зато на пару с Апгрэйдом... Некому чаю принести, и просветить тебя насчёт этой самой загадочной войны... а ведь они тебя таки успели избаловать!
Георгий проявляется сзади, ставит перед тобой чай и кладёт тебе руки на плечи.
- Знаешь, кстати – ведь это реальная история, насчёт войны с Индией. Расспроси как-нибудь Менору. Если правильно помню, дело «Наряд принцессы».
- В «Том самом Мюнгхаузене» было, кажется, что-то подобное...
- Похоже. Но здесь была угроза ядерного конфликта.
- Ну конечно, как же без этого...
Он смеётся.
- Ты совсем не воспринимаешь их всерьёз, да, малыш?
- Нет, - качаешь ты головой, - Я – воспринимаю. Тарантелла, по-моему, воспринимает. А вот они сами...
- Просто колода карт?
- Тогда уж волшебных. А ты, я смотрю, уже не так обеспокоен драконовыми хлопотами.
Ладони Гоши на твоих плечах становятся каменно-ледяными, застывают в неподвижности. Ты снова что-то не то сказала? Но ведь нельзя же друг с другом как с хрустальной вазой!
- Видишь ли... – он присаживается пред тобой на корточки и кладёт подбородок тебе на колени, - Нельзя бояться бесконечно. Раз уж утро в колхозе началось – а я уверен, что мы сейчас при этом присутствуем, не припомню, чтобы Сильма ошибалась – то нужно не бегать и орать, а ждать и действовать. Я неправ?
- Ты похож на Ахава. Из...
- Я понял.
- А я люблю тебя.
- Я знаю.
- И...
- Не надо. Всё в порядке.
Курчавый мальчик, вы в курсе, что ты так никого никогда не целовала?..
..............................................
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Старый 10.11.2010, 09:24   #19
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


Потом время возвращается. Кажется, его вернули прозрачные глаза Рантье; ты моментально вспоминаешь странную фразу Тарантеллы о его ампутированной душе. Сейчас он, оторвавшись от разговора с Менорой, разглядывает тебя. Совершенно по-детски улыбается и констатирует:
- Голодный взгляд. Озаботиться завтраком?
- Вполне кстати, - кивает Менора, - Начало восьмого, а день вполне может быть непростым. Присаживайтесь, господа. Карачун что-то, если не ошибаюсь, вакуумно сварил.
- Разогрел вчерашний шедевр, - учтиво кланяется Карачун, - Название данного блюда пока не запатентовано, но Борзописец, добавив в конце полстручка чили, обозвал сие творение «вспышка слева». Маленькое и донельзя коричневое – это мясо. На случай, если кто не понял...
- Отлично.
Менора сладко потягивается. Глаза у неё не слишком бодрые, видимо ночь выдалась рабочей... или как у тебя. Впрочем, что ты знаешь о Меноре? Она тем временем отслеживает твоё любопытство (здесь все это умеют по высшему классу), встряхивает смоляной волной; розовый язычок обегает упрямые губы... да она издевается!
И отлично, кстати, понимает, что ты это заметила. Потому что звучно хлопает в ладоши, сбрасывая твоё напряжение.
- А чего это все расслабились? – удивлённо оглядывается она, - Завтрак завтраком, а война по расписанию. Сильма, родная...
- Уже звоню.
Ты, Гоша, Рантье, Борзописец и Апгрэйд принимаете у замбармена полные тарелки, а Сильма тем временем зарывает в свой поток оранжа телефон.
- Ты, Генсек? Что значит «не уверен»? Как дам вот... Едешь на стрелку? – она делает знак рукой, и едва не подавившийся, с набитым ртом, Апгрэйд в несколько движений вновь наводит веб-мост. На экране бука сквозь тонер лобового стекла плывёт на вас трасса, летят по сторонам чахлые сосенки, - Ты не валяй дурака, ты объясни.
- Не слишком-то много объяснений... – Генсек кротко глядит на тебя и на всех из зеркальца заднего вида, - Неладно что-то в нашем гондурасе, неустойкой по дэтэпэ, кажется, не исчерпается. Если уж мне назначают стрелу... По ходу, всплыли старые финансовые шутки, не на Уолл-стрит будь сказано. Узнал я одного из этих долбодрайверов...
- У тебя на это много лет как есть служба безопасности банка, она же крыша... - ворчит Рантье, - не мальчонка, однако, лично на разборки ездить...
- Ничего серьёзного, - смеётся ваш лысый делец (а тебе отчего-то перехватывает дыхание), - Интерпол можете не звать. Разберусь. Только вот со службой безопасности косяк, - его лицо чуть кривится; на короткий миг высвечивается на лбу синеватый след старого шрама.
- Что ещё там такое? – мгновенно настораживается Гоша, - Ну?!
- Васян – он у меня четыре года начальником безопасности – утверждает, что он меня знать не знает.
- А...
- И то же самое говорит мой зам. В общем, забавное утро...

На уроненной Апгрэйдом тарелке по очереди поскальзываются все рванувшиеся к экрану.
- Забавное, значит... – шипит Карачун, баюкая потревоженную руку, - утро, типа... Давно, стало быть, не забавлялись...
Словно в «Матрице» использованным приёмом перед тобой зримо и слегка зловеще проворачивается вдруг вся мизансцена; она ещё и звучит, но прихотью неведомого звукопёра тонировка надтреснута и скомкана.
Вот тот же Карачун, – и камера обегает его справа налево, фиксируя больше обыкновенного сощуренные глаза, распахнувшийся до начала какой-то бледной ветвящейся татуировки ворот (бледная? татуировка?); звук же, сопутствующий персонажу в этот застывший миг – именем Допплера разжалованный в скрежет свист вылетающих из рукава палочек.
Преломлённой тенью его – впрочем, кто из них чья тень? – в невозможном, неравновесном, нечеловечьи красивом изгибе застыла рядом Сильма, и лишь шорох, похожий на шорох песчинок, отмечает инерционное центростремительное движение последнего метра её волос вокруг карачунских плеч.
У Апгрэйда, что сидит прямо за компом и, стало быть, ниже всех, неудержимо ползут вверх брови. Это просто его лицо, лицо лентяя и гопника, тормозит с реакцией – руки давно уже в позиции какого-то сложного квинтсептаккорда, и даже протяжное «тррррт!» десятка клавиш безнадёжно от них отстало.
А вот этот звук – сейчас, впрочем, мало похожий на аутентичный аналог – дал название фирме, как это было в своё время с «Кодаком» или Ку-Клукс-кланом. Звук пританцовывает параллельно пламени зажигалки, сигарета Борзописца, балансирующего на упавшей тарелке, взглядом же впаявшегося в экран, прикурится местах в трёх минимум, стоит времени шагнуть с места.
Рантье хрустит пальцами. Не интеллигентное тихое похрустывание, нет – саундтреком валящегося дерева несёт от этой пулемётной очереди. И ещё Рантье встряхивается. Рантье. Король статики. Встряхивается, словно мокрый дворовый пёс; и ему, кажется, наплевать на то, что мир вокруг приостановлен причудами твоего восприятия – нет, он подвижен и текуч, словно в этом застывшем меду для него вылизали личное свободное пространство.
Чёрт знает в каких невероятных школах и условиях навечно вбитый в глотку аршин не изменяет Меноре и в этот раз. Она пряма, словно единственная ось этого вращающегося вкруг неё сполоха, словно струна, и она звенит как струна – вся, от чистого прекрасного лба до кристаллизованных в неведомую мудру смуглых пальцев – вся она превращена в непрерывное соль второй октавы. На экран она даже не смотрит; как и тебе, ей достаточно чувствовать вас всех.
Наконец, Георгий. Ты слышишь его кажущийся бесконечным вдох; серый безразмерный плащ всё сползает и всё не успевает сползти с плеч, а впившиеся в собственную ладонь пальцы разжимаются и до боли сплетаются с твоими.
Ты, как всегда, крайняя. Ты просто стоишь рядом.

- Издеваешься, дружок? – первой подаёт голос Менора.
Непроницаемая чушка Генсека криво подмигивает с экрана.
- А как же.
- И что думаешь делать?
- Вправлять им мозги. В смысле, и тем, и этим. Этим уже скоро, километров через десять место встречи. А уж тем, своим... Давненько меня не продавали, так что тут важен личный разговор, чуете? Кто-то хочет повоевать – земля пухом! Не волнуйтесь, мы уже большие мальчики...
Карачун, словно кастаньетами трещит палочками. Потом тычет ими в экран:
- Помнишь фразу номер один из списка знаменитых последних слов?
- Нет...
Именно в этот миг впереди, ещё в полусотне метров, на повороте из-за насыпи выплывают расписные красно-белые балясины дорожно-ремонтных шлагбаумов. Живописное трио оранжеворобых хмырей вяло перебирают древковый инвентарь у распахнутых дверей микроавтобуса. На другой обочине отплясывает холостую джигу тракторёнок с прицепом.
Генсек с тяжким вздохом человека, безнадёжно опаздывающего на собственные похороны, сбрасывает скорость до рекомендуемых растопырившимся на самом виду знаком десяти, и бросает «хаммер» в узкий лаз, оставленный для проезда.
- Ну вот ещё, - хмыкает он вам в зеркальце, - не было печали... Так что там с последней фразой?..
Хватка Георгия едва не ломает тебе пальцы.
А экран вдруг становится чёрен, как ночь.

.................................
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Старый 10.11.2010, 09:26   #20
в поисках статуса
 
Аватар для IrkanKlayd
 
Регистрация: 19.09.2010
Адрес: Ёбург
Сообщений: 1,295

Re: Лицом к своей тени


Это произошло в какие-то неуловимые доли мига. Своё, никакими темпоральными границами не стеснённое «чщщ!» смог выдавить Карачун, но больше никто. И ничего.
Ты любишь Апгрэйда. Вот так, просто любишь. Он успел, пока камера Генсека выдавала тьму и ничего кроме тьмы, что-то там переключить (а вы, умные и интеллигентные, только начинали говорить «ах»), и экран вдруг заалел снегопадом помех и начал, строка за строкой, рисовать карту местности. Не слишком классическую; ты только спустя секунд пять поняла, что это сателлитные кадры. Артель напрасный труд – читать их с бухты-барахты. Но вокруг тебя подобрались специалисты – багровая точка на серо-жёлтом фоне не проползла миллиметра, а Карачун уже хватает Борзописца за рукав:
- Ты видел?! Взяли карапузика! Красиво, технично... Чтож, господа, работаем.
- В кои-то веки... – шепчет под нос Апгрэйд, невзначай пихая тебя локтем, - Группа в работе... редкий случай, бля...
Интересно, кем или каким нужно быть, чтобы использовать спутниковые камеры?.. Вокруг тебя, словно маленький тайфун, вертится в это время волна негромких фраз и малопонятных действий; воздух вибрирует, едва не светится от напряжения.
- ...Тактика спецслужб. Краска на стёкла; теперь будут выкуривать.
- Он догадается не залупаться?
- Не дурак... видишь расклад?
Багровая точка «хаммера» на экране окружена россыпью синих звёздочек. В окне Генсековой камеры рядом - серебряные сполохи.
- Вырезают автогеном. Не пластидом – живым, стало быть. Минуту провозятся, там броня дай боже. Вот же надо было нарваться!.. Что с эфиром? – Карачун трясёт Апгрэйда за плечо, тот кивает, легко ведёт ползунком настройки и прибавляет звук на деке тюнера.
Месиво помех, фонит несущая частота. Затем... шифр это или сленг? Что-то рубленое, в императиве.
- Менора, милая, на второй этаж за второй комп, в темпе! Нужна расшифровка их базаров. Рантье... молоток, заводи пока свою фиатину. Мой мотоцикл за углом.
Кажется, управление автоматически перешло к Карачуну. По крайней мере, управление тактикой. Но не стратегией:
- Приветики, - ласково роняет Сильма, - С одной рукой на мотоцикле, самое то... Тогда уж я.
- Нет уж, ты знаешь, что тебе делать. Работайте, девушка, время ваше, карты у тебя. Так; а кто же довезёт модуль?
Борзописец разводит руками – ах да, он не водит. Апгрэйд, залезая куда-то в ящик стола, морщится:
- Вот кто угодно, ребя! Нате, - предмет, что он, не глядя, протягивает за плечо, смахивает на коробку из-под миелофона. Спустя краткий миг её хватает Гоша.
- И что с... этим?
- С этим, – ухмыляется Апгрэйд, - сунуть в карман и везти за тачкой, на которой его волокут. Если ломанёшься сейчас, успеешь – они направились в сторону главной своротки, тридцать кэ-мэ по ходу. Оно активировано. Держись в пределах видимости. И держи связь. У них «лиаз» с лэйблочкой дорожников – не промахнёшься. Ты ещё здесь? Борзописец, в тачку! Карачун, ты что здесь забыл? Вы идёте в обход, через заказник. Работаем, карапузики! Смертельный, чёрт подери, номер.

Глушитель назван так потому, что оглушает? Георгий, только уже заложив первый поворот на траверз просёлка, чует твои руки на поясе.
- Не тормози! – орёшь ты прямо в ухо, - Время! Ругаться потом!
Отлично представляешь себе, какими словами он сейчас тебя мотивирует. Ветер рвёт ворот, словно разъярённый собутыльник. «Оками» рвёт трассу в клочья, ты щекой впечатываешься в грубый шов плаща и какое-то время пытаешься понять – а зачем ты это всё? Скоро объяснят, вероятно. Но уж пустыми болтунами ты их уже не назовёшь. Где-то в месте, с лёгкой руки Карачуна называемом дань-тянем, скрипит зубами маленький колючий зверь... как будто, шуршунчика не хватало. Сидит Оля и медитирует: мне не страшно, мне не страшно... При условии, что ты до сих пор не слишком-то много поняла в ситуации. Но это уже не мифология, так?..

- Оно!
- Что?!
- Оно!! – повторяет Гоша уже отчётливей, - впереди, видишь, автобусик?
Видишь. Автобусик как автобусик. Вы держитесь метрах в сорока, газ сброшен, и рев движка позволяет говорить.
- Зачем эта штука? – интересуешься ты, - Бомба?
- Не уверен. Не знаю. Разницы? Едем, родная. Позвонят, - он поправляет чехол на плече, - Но ты уже начала мне верить?
- Очень умно...
- Будем спорить? Прямо сейчас?
- Смотри на дорогу, блин!
Мобила оживает, Гоша слушает её не больше пяти секунд.
- Ага... Скоро мы их зажмём.
- Как бы они нас не зажали. Если вправду тактика спецслужб...
- И мы не лаптем!
Как минимум, кроссовком. Тебе бы его оптимизм. Гудит ветер. Медленно принимаешься замерзать. Автобус впереди притормаживает и начинает заходить на поворот – правый просёлок теряется в низких северных пародиях на дубы. У них даже листья не дубовые, мутантообразные. Сколько живёшь здесь, столько удивляешься... Дачный посёлок предупреждает о своём появлении рекламным щитом. «Огни Магнитки»... далековато отсюда до Магнитки. А эта искра на фоне неожиданно зачернившей горизонты пашни – маленькая жёлтая искра – это же... Гоша едва успевает бросить байк в тройной тошнотворный поворот, только шероховатости асфальта вы обязаны двадцати метрам дистанции до заднего бампера «лиаза». Короткий (ты не против, будь он чуть подлинней) полёт.
Вот здорово – не хватало, как будто, высоковольтного пробоя по локтю; нужно ещё, проследив третью каплю из разбитого носа, зажмуриться от нагло брызнувших в полуметре фонтанчиков. А вот и звук: палкой по забору. Доброе вам...
А вот это было больно! И громко! Георгий хватает тебя за что под руку попалось, вторая его рука занята тряской под отдачей чего-то невыносимо крупнокалиберно голливудского – ладанка заставляет сложить ладонь в кулак, и двинуть... Мимо носа промахнуться нереально. Зато хоть откидывается. Словно созвездие вспыхивает, сползая с кисти на плечо и выше. Вы с Гошей распадаетесь по сторонам шоссе, меж вами невиданной икебаной лыбится асфальт.
Тепло и солоно губам. Горячо где-то чуть выше пояса. Прокатились. В общем, кажется, даже жива. И шуршунчик цел – ишь, заливается... А... кстати, пространство вдруг – какую уже секунду? – молчит. Молчишь и ты. Молчать, как ни странно, не так больно. Хоть и темно вдруг.

.....................................
IrkanKlayd(с)
IrkanKlayd вне форума   Ответить с цитированием
Ответ

Метки
крупная проза

Опции темы

Ваши права в разделе
Вы не можете создавать новые темы
Вы не можете отвечать в темах
Вы не можете прикреплять вложения
Вы не можете редактировать свои сообщения

BB коды Вкл.
Смайлы Вкл.
[IMG] код Вкл.
HTML код Выкл.

Быстрый переход


Текущее время: 21:23. Часовой пояс GMT +3.



Powered by vBulletin® Version 3.8.6
Copyright ©2000 - 2024, Jelsoft Enterprises Ltd. Перевод: zCarot
Права на все произведения, представленные на сайте, принадлежат их авторам. При перепечатке материалов сайта в сети, либо распространении и использовании их иным способом - ссылка на источник www.neogranka.com строго обязательна. В противном случае это будет расценено, как воровство интеллектуальной собственности.
LiveInternet