Хай, говоришь, ты поэт, и не зазнайка,
носишь майку, гуляешь с лайкой,
называешь свою девочку зайкой -
слышишь, вставай-ка, типа пишешь по кайфу,
совершенно без хайпа,
взял на конкурс билет - а что ты сделал за эти десять лет?
вижу, только модную стрижку - но где твои книжки,
их не носят детишки под мышкой,
может, ты очередной хвастунишка?
Где твой запал, на попсу ты запал,
а надо бить рэпом по духовным скрепам,
чтоб летели щепки!
Готовь антисептик после наших реплик:
кто пишет слепо - оставим слепок от слов нелепых,
глядишь, свиреп? Долой ширпотреб!
ты думал, это прикол, ты думал, будет легко,
но ты стрелял высоко, бил в молоко, и зашел далеко,
пора менять лексикон!
ты сам уже раритет, тебя знает весь интернет -
начеркал что-то, выглядишь очень гордо,
что ж какого-то черта
твои стихи ценят ниже услуг девочек из эскорта -
и не случайно! Отдохни, выпей чаю,
у тебя это лучше, чем писать, получается.
ну это разве поэт, что ни слово - то бред,
сходи, пожарь пирожки, пособирай черепки,
попродавай порошки, поиграй в танчики!
создал две-три строки, ладно, еще не скис -
а в них вовсе нет смысла, зритель выглядит кисло,
рифма повисла, что коромысло!
Ты просто раскручен, но любой тебя круче,
ты на деле - одна большая куча,
я не скажу из чего,
хоть это точно не подарят на рождество.
По диким степям Забайкалья типа
бродили каких-то четыре типа,
но вскоре их выловил местный пипл
и тычет вопросом в нос:
«Откуда дровишки, а также сани?»
Но только бродяги не знают сами -
свихнулись маленько, бродя лесами,
в остатке сухом - понос
словесный, обширный - как дельта Лены,
но мутный и с клочьями бурой пены,
самим же подследственным по колено.
Пропахла одежда вся.
Короче - и странно, и некрасиво:
ни гигиены тебе, ни ксивы,
и блеют, подобно кобылам сивым,
навязчивый бред неся.
Ну, что за навар с такого улова?
Протухли продукты – не сваришь плова,
ни каши с сосиской, ни супа - словом,
прогнали бродяг взашей.
С тех пор так и бродят, по типу - йети.
Лет десять домашний уют не светит.
Зато появились стишки в инете -
про зверства таежных вшей.
Печатают даже в иных газетах
(которые после висят в клозетах).
Кого-то сажают, но не за это,
что очень и очень зря.
Пурга заметает страницы книжек,
и кто-то кого-то местами лижет,
чтоб только к Парнасу подсесть поближе,
в заветный калашный ряд.
И ерзает в тесной могиле Пушкин.
Ему бы на волю да в руки «пушку»,
и складывать пишущих - тушку к тушке,
чтоб что-то еще спасти.
Но давит надгробье, прочна ограда,
А сивых кобыл - не побьешь из «Града».
И строчки, которые помнить надо,
вместились в одной горсти.
хорошая рифма, но в результате это - не рэп...сатира на высоте и, что самое главное, по теме баттла.. по мне, это более продуманный вариант с созревшими мыслями и отношением к соревнованию... и тем и интереснее).. нравится, плюсую..