За окном нескончаемой дымкой клубится туман.
Мелкий дождик холодными струями падает с неба.
Распадается мир, словно карточный дом по частям,
Чёрной мастью ложится на землю, засохшею вербой.
Открывает промозглая ночь ненасытную пасть,
Поглощая дома, фонари и перроны вокзалов.
Эх, узнать бы, где спряталась верная красная масть,
И понять, где червовая дама вчера загуляла.
Может утро пришедшее всё разметёт без следа,
Оседая кристаллами льда, что искрятся на гранях -
Нет, не делайте ставки на красную масть, господа,
Если жизнь не хотите окончить в дожде и тумане.
© Иван Роботов
